Fábula contemporánea melodramática de lírica simplicidad o, lo que es lo mismo, copia barata de Amelie que apenas llega al nivel de telefilme de mediatarde. En definitiva un truño a evitar.

-¿Está el Sr. Golding Mayer?

-Sí

-Qué se ponga

-¿De parte de quién?

-Linklater

-¿Lineker?

-Linklater

-¿Pink Panter?

-¡LIN-KLA-TER!

-Un momento, Sr. Linkedin, ahora le paso…

-…¿Sí?

-Hola, soy Linklater

-¿Lineker?

-No, Linkl… el de Boyhood

-¡Ah!, dime, dime…

-Tengo un nuevo proyecto

-Dime, dime…

-Se trata de una película ambiciosa e innovadora en la que estoy trabajando desde hace un tiempo

-¿Cuánto?

-28 años

-¡Redios!

-Pero todavía faltan 14 más y me estoy quedando sin presupuesto

-Cuéntame

-Hace 28 años comencé a filmar un truño

-No seas duro contigo mismo, seguro que no es tan malo

-No, no, no lo pillas, es un truño real, un verdadero cagarro, un peazo mierda, una defecación…

-Vale, vale… ¿para qué filmas un truño?

-Lo importante no es el truño, es su evolución, lo filmo a raticos cada dos o tres años…

-Ya… pero es un truño

-Ahí está la esencia del cine, subliminar lo ordinario, convertirlo en arte…

-Ya… pero sigue siendo un truño

-No. Una vez en pantalla, ya no es un truño… es tiempo… es vida…

-¡Pero que es un truño!

-No lo pillas. No es un truño… es evolución… es descomposición… es como la vida misma… y detrás de la vida… la muerte… el tiempo pasado…

-¡Un truño! ¡Es un puto truño!

-Vale… es un truño… pero también Boyhood era un truño y bien que me premiaron… necesito saber hasta donde los críticos se pueden seguir tragando mis truños… Tómalo como un experimento sociológico…

-Yo no financio experimentos sociológicos

-Entonces tómatelo como un experimento de alquimia… porque la gente también se traga mis truños… ¡convirtamos en oro este nuevo truño!

(…)

Catorce años después “Truñohood”, tras cosechar un gran éxito en las salas de todo el mundo, recibió varias nominaciones de la Academia, entre ellos el de mejor película y mejor guion original. Al final tuvo que conformarse con el Oscar a mejor actor protagonista (Oscar póstumo ya que Mr. Truño murió poco después de finalizar el rodaje)

-Ey, tu motherfucker!
-¿Quién yo?
-Sí, tú, el que le ha puesto un 10. ¿Té gusta el cine negro? ¿eh?
-Sí, claro
-¿Las películas de mafiosillos? ¿eh? ¿Los thrillers clásicos de toda la vida? Piece of shit?
-Sí, sí que me gustán, soy un cinéfilo
-Ya, ya…¿te gusta que el tito Scorsese te muestre la America profunda ¿eh? Los gangs del hampa, ¿eh? Son of a bitch?
-Sí, sus películas son verdaderos documentales de la realidad estadounidense y de los juegos de poder que mueven las altas esferas
-Oh! Yeah! Sabe mucho el tito Scorsese. Seguro que te gusta el dirty talk, ¿eh? ¿Te gusta que te hablen el slang de la puta Street? ¿eh?
-Es la expresividad propia de un mundo no encadenado por los estereotipos sociales
-Por su puesto, bitch. Te gusta que el tito Scorsese te susurre palabras guarras, ¿eh? Te la pone morcillona el tito Scorsese ¿eh?
-Eh, tampoco te pases..
-¡Calla putita! Te gusta que el tito Scorsese te dé por el culo siempre con la misma puta película ¿eh?
-Oye que…
-Fuck off, moron! El tito Scorsese te ha dejado el culo como un abrevadero de patos y ahora ya no te duele nada. Ya no sabrías distinguir entre Taxi Driver y la puta invención de Hugo, le vas a poner un jodido 10 a todo lo que haga el tito Scorsese, y el tito Scorsese lo sabe y te da por el culo… primero suavecito… para que entre bien, con un principio que parece medio interesante, después te la va clavando con una trama que empieza a desvariar con la historia de la psicóloga, luego va apretando con la búsqueda de unos infiltrados que parece sacada de un capítulo de la Pantera Rosa y luego se corre de gusto en tu puta cara con la escena en que un nuevo infiltrado, se carga a otro infiltrado, justo antes de que otro infiltrado se lo cargue a él…
-Es que no has entendido la trama…
-¿Qué no he entendido la trama? ¿Qué no he entendido la trama? You fucking piece of shit! ¿Qué cojones hacía el puto nuevo infiltrado en ese puto edificio abandonado? ¿Y qué huevos le importa lo que le pase al otro infiltrado?, y ya que estamos ¿en que puto edificio abandonado funciona el puto ascensor? ¿Quién cojones paga la comunidad en un puto edificio abandonado? ¿Y qué hace el fucking nigger esperando que se cierre el puto ascensor y bajando por las putas escaleras? ¿Y qué hace la puta psicóloga que no le da el puto cd a nadie? ¿y a santo de qué le envía el puto cd el capullo ese a la puta psicóloga?
(en ese momento el que le ha puesto un 1 a la película le dispara al que le ha puesto un 10)
Se abre la puerta, el del 1 se vuelve. Aparece un infiltrado.
-You fucking mother fucker!
-What the fuck?
-¿Qué cojones haces disparando al puto gafapastas, gilipollas?
-¿El puto gafapastas gilipollas?
-No, gilipollas tú ¿A qué cojones ves una película que sabías que no te iba a gustar?
-Joder, tenía un 8 en Filmaffinity
-Ni ochos ni ochas… tú la has visto para criticar y te has pasado toda la película buscando pegas
-Ehhhh
-Fucking rat… (y dispara contra el que le ha puesto un 1)

La base de la historia es un artificio maniqueo bastante chusco: una votación entre los trabajadores de una empresa para decidir entre echar una compañera o cobrar la paga extra. No hace falta ser un experto en derecho laboral ni en recursos humanos para saber que una votación de ese tipo no solo es ilegal, lo cual no importa mucho, sino inimaginable, lo cual sí que importa si estás trabajando el realismo social… pero vamos a perdonarlo, que al fin y al cabo esto es cine.

Además, por muy forzada que sea la base lo cierto es que sirve de estructura para una propuesta interesante: enfrentar a esa trabajadora despedida (o semidespedida o despedida en diferido) a los pérfidos compañeros que la van a dejar en la calle… bueno, en la calle tampoco, que su marido curra y algo le quedará a ella de paro, pero tendrían que volver a un piso de protección oficial y dejar el caserón en el que viven. Ya que la protagonista se va a pasar la película dando pena… ¿era necesario que viviese en un chalet adosado?

El marido, al que no le deben salir las cuentas para pagar la hipoteca del dúplex, le dice que de eso nada, que va a haber repetición de elecciones y que hay que hacer la campaña puerta a puerta en plan político de provincias. En otras condiciones el marido podría ser el bueno de la película, siempre apoyando y animando a su mujer… pero es que la muchacha ha estado de baja por depresión y está bajo medicación… así que lo suyo era decirle “cari, que le den por culo a ese puto curro, ya nos apañaremos aunque sea debajo el puente”… pero es que el dúplex tiene hasta jardín, así que la mete en el coche y la lleva de lado a lado a la pobre moza para que suplique una nueva oportunidad, en plan concursante del Gran Hermano.

En ese deambular patético lo cierto es que los personajes resultan reales y hasta a veces conmovedores…

Bla, bla, bla… nuestro cerebro está infrautilizado… bla, bla, bla… los genes tienden a su perpetuación… bla, bla, bla… no se trata de tener, sino de ser… bla, bla, bla…

En términos genético-filosóficos, Lucy no inventa nada, las películas en las que una droga aumenta las capacidades sensitivas o cognitivas del que las toma empiezan a ser tan repetitivas que constituyen ya un género en sí mismo. Supongo que a cualquier guionista adicto a la cocaína es lo primero que se le ocurre entre raya y raya de inspiración.

En términos cinematográficos, Lucy es todavía más previsible: su malo maloso, su persecución en coche, sus tiroteos a lo tonto… nada que no hayas visto antes cientos de veces.

En términos narrativos, Lucy es una historia sin pies ni cabeza que enlaza escenas de acción sin mostrar el más mínimo interés en buscar una lógica entre ellas. Naturalmente la naturaleza de la transformación que está sufriendo la protagonista tampoco viene mínimamente explicada (para ejemplo, el beso que le planta al gendarme gabacho)… pero tampoco hace falta, al fin y al cabo solo somos seres primitivos que en el mejor de los casos utilizamos una décima parte de nuestro cerebro, así que tampoco lo entenderíamos.

En suma, un quiero y no puedo de pseudociencia y pseudoficción absolutamente prescindible.