A priori, una más de las películas de chanza que pudieron perpetrar entre Azcona y Berlanga, con un reparto brutal y con un mensaje oculto que díficil de ver, provoca que la película se considerada de risa.
Pero en dos escenas, en dos simples escenas, se retrató la Guerra Civil como nadie la podría haber intuido.
El baño en el río, todos desnudos, sin uniformes,sin galones ni ribetes, siendo hombre con hombre, desconociendo la identidad del otro, siendo simples hombres, ni colores,ni bandos, sólo personas.
Y el final, con la vaquilla,animal que entre los dos matan y que dejan descomponerse a la intemperie sin hacer nada, posiblemente, la mayor alegoría de la Guerra Civil, dos bandos la despellejaron y mataron a la vaca, España y entre los dos, la dejaron pudrirse sola tras sangrarla en una guerra.

Cuando apareció 'Bienvenidos al norte', sinceras sonrisas se multiplicaron por Francia y un buena parte de Europa con un humor algo naif, relativamente original y buenos actores.

Ahora que se ha matado a la gallina de los huevos de oro de los 'ocho apellidos', sin importar del país de Europa que hablemos, las tramas se han vuelto más baratas, previsibles, tópicas y llenas de clichés. Misión País Vasco entra en ese renglón, sangrante, del cine geográfico que tanto daño está haciendo al manido concepto de "cultura europea".

Ni una mísera gracia, topicazos y choques culturales entre la parisina y los vascofranceses -que no son tal, porque los 'vascos' de la película ni son ni han crecido en Iparralde-, salpican una hora y media de despropósitos que tristemente no tiene visos de acabar hasta que no se haya caricaturizado a una región tras otra.

Como será de mala que hasta los Ocho apellidos vascos es notablemente mejor que esta infumable Misión País Vasco. Al menos en nuestra versión sí actúan vascos, que es algo que, llámenme suspicaz, es algo que se le presupone a una película de topicazos culturales sobre vascos.

Si uno ha visto Chocolat, la deliciosa película que protagonizó hace dos décadas Juliette Binoche, acercarse a 'La librería' le dejará una sensación parecida.

Sólo tenemos que cambiar a la Binoche por Mortimer y los bombones por los libros. El resto del paisaje permanece igual, es decir, un pueblo perdido de la mano de Dios donde los desconocidos no son del todo bien recibidos por las autoridades, que harán, desde su ignorancia béatica, lo imposible por conseguir que nuestra corajuda protagonista desista de sus acciones.

Lo que nos lleva a una película donde los malos, es decir, todo el mundo menos los Florence Green, el Señor Brundish y la pequeña de los Gipping, harán la vida imposible a Florence porque abandone su actitud.

El problema es que luego llega una película manida, preciosista y muy íntima pero que a mi se me hace forzada en cada minuto que pasa. Sufrimiento, incredulidad e incomprensión se suceden entre lagrimeos, mensajes impostados que pretenden ser animosos y interpretaciones que nunca me termino de creer.

Es cierto que hay un punto de humedad en cualquier pupilas con el devenir de los acontecimientos pero creo que Coixet, en este caso, ha estado más pendiente de lo que ocurre fuera de la librería, recreándose en la fotografía y en el simbolismo del paisaje y la literatura que rodea Hardborough, que en contarnos lo que ocurre dentro de The Old House, pretendiendo que el viento y la compañía de los libros hablen por sí solos.

Taras Bulba es una novela corta del escritor ucraniano-ruso Nikolai Gogol y nos narra las guerras y andanzas del grupo de cosacos de Taras Bulba y sus hijos Andrei y Ostap contra los polacos. La cual recomiendo enormemente.

La adaptación cinematográfica del 1962 a mi entender hace un flaco favor a la novela.

El director es John Lee Thompson que un año antes rodó "Los cañones de Navarone" y en 1962 se atrevió con "Taras Bulba" y "El cabo del terror" con Mitchum y Peck.

La impresión que da Taras Bulba es de ser una película hecha con mucha prisa y mal, dirigida e impuesta desde la producción y que en muy poquito tiene que ver con el original de Gogol, mas bien debiera llamarse " Andrei Bulba" puesto que la película acaba en Dubno y el libro de Gogol todavía guarda más magia cosaca dentro. Por tanto el guión adaptado la verdad que muy mal resumiendo y simplificando casi toda la trama a la relación de Andrei Bulba con
Natalia Dubrov y obviando la vida cosaca que es en el libro la parte más extensa.

El reparto me parece estelar pero mal elegido y como dije antes, impuesto. Brynner (Taras Bulba) puede colar como cosaco pero esta un poco sobreactuado. Pero Tony Curtis (Andrei Bulba) no pega como cosaco ni aunque viviera tres años en las estepas, ni por aspecto ni por actuación, su hermano Perry López (Ostap Bulba) resulta mucho más creíble.

Algo muy importante en filmes históricos, con grandes batallas y decorados antiguos suele exigir grandes medios o mucha atención, y en Taras Bulba no hay ni lo uno ni lo otro. Rodada en Argentina, California y Yugoslavia en ningún momento los planos nos dan la sensación de la estepa ucraniana o polaca, una fotografía muy reducida que nunca nos da sensación de amplitud y reduciendo el paisaje a la mínima expresión. En cuanto a los decorados asistimos al festival del reciclaje, tanto Dubno como Kiev son cartonajes muy mediocres.

Las grandes batallas que menciono están muy poco conseguidas, donde la cámara se limita a filmar panorámicas desde colinas donde graba las secuencias, en ningún momento hay ni un mísero segundo plano, ninguna sensación de proximidad.

La música sin embargo es muy buena y no hace honor a la película, guía muy bien las escenas bélicas y trasmite mas emoción que toda la película junta, además nos introduce en algunas tradiciones folcloricas cosacas como cantar en inglés (ironía)

Los vestuarios que es otro tema fundamental en estas producciones parecen carnavalescos, meros disfraces, simplemente plumas y colorido para los polacos y pantalones anchos con chalecos de lana para los cosacos, lastimoso.

La película la considero un suspenso estrepitoso, no se como la United Artist se metió en este jaleo y cuanto costaría pero desde luego no pasaría a la historia sino fuera por el nombre de Brynner o Curtis y desde luego no esta entre sus ni tan siquiera regulares personajes. Lástima porque el libro de Gogol es apasionante y se lee en dos tardes.

En el cine, como en casi todas las facetas artísticas de la vida, los primeros que llegan, aparte de abrir el camino es el modelo a imitar y superar, por eso esta película va a hacer 70 años. Setenta años de una de las tres historias del Oeste más narradas junto a Jesse James y a Billy el Niño.

Ford nos vuelve a deleitar y a dar una lección, es innegable que en su época poca gente podría contar con los medios de los que el dispone pero tenerlos no significa aprovecharlos y él, los aprovechaba. Hace 70 años ya se permitía el lujo de filmar en paralelo la "huida" de una diligencia o una persecución a caballo, hombre a hombre, con una técnica que sería copiada por muchos durante otros veinte años.

Ford nos enseña el camino del detalle porque crea diferencias entre un hombre entrando en un Salón y Henry Fonda entrando en un salón. Vuelve a crear magia con la luz y el blanco y negro, aborreciendo la luz artificial, sus escenas nocturnas callejeras son obras de arte, no se puede pretender que una noche cerrada de Arizona tenga más iluminación que una tenue luna y algún pequeño candil que rezume por una ventana, Ford lo crea y aun son 70 años.

Y todo ello, con la base guionizada de lo que el propio Wyatt contó a Ford.

Fonda representa como nadie el papel de la pausa y el temple, una cualidad innata en Wyatt, estoico para vengar, estoico para esperar.

La fotografía con Monument Valley de fondo resulta el perfecto maridaje con un pueblo semiabandonado como Tombstone con " el cementerio más grande al Oeste de las Rocosas" Doc Holliday dixit.

Un clásico de su tiempo, del posterior, del siguiente y del que nos ocupa ahora. Una historia con dosis de justicia, fraternidad, amistad, amor y venganza, sin necesidad de cruentos tiroteos a color con más sangre en la arena que en el Coliseo romano.