La película empieza bien con una escena de homenaje a Kubrick, declaración de intenciones que parece anunciar una buena parodia con mucha mala leche. Después, el amor por el cine y la inteligencia desaparecen y todo va hacia abajo, hundiéndose en la miseria del discurso fácil, a medio camino entre el feminismo de garrafón y el publirreportaje.

La historia gira en torno a dos crisis, la crisis existencial de Barbie y el amor no correspondido de Ken, que se resuelven en falso, sin sentido. Historias y personajes de plástico que no tienen mayor función que el “product placement” de artilugios varios: productos Mattel y conceptos woke. También se venden coches, chalets y ropa, mucha ropa rosa.

En realidad, no se trata de una película, sino de una campaña publicitaria disfrazada de fenómeno cultural. Y eso es lo que más jode, esa sensación de que has hecho el primo y te la han vuelto a colar; de que, de alguna manera, al comprar la entrada y ver la película, estás participando, sin beneficio alguno, en una estafa intelectual.

Spielberg se nos hace mayor. Ya no quiere filmar choques de trenes. Tampoco escenas de acción. No tiene que aprender el oficio rodando películas caseras en casa. No quiere volver a las montañas del Himalaya. O a las playas de Normandía. Eso ya lo ha hecho.

Ahora, con los 70 años cumplidos hace tiempo, Spielberg nos cuenta su vida mientras hace calceta y bebe té calentito. Tiene todo el derecho del mundo. También se ha ganado el derecho a reflexionar sobre el cine y las propiedades mágicas de la cámara. Sobre sus efectos (la lista en “The Fabelmans” es larga) en nuestra mirada. Sobre el arte y John Ford.

En estas memorias con el mismo tono de fábula de siempre, Spielberg aprovecha para hacer un homenaje a sus padres. De hecho, la película es, más que una autobiografía, un canto de amor a los creadores que se han ido. Una oración fúnebre.

Spielberg tiene todo el derecho del mundo a hacerse mayor. Y nosotros a recordar con nostalgia aquellas películas de juventud, en las que la aventura y la emoción no dejaban tiempo para mirar el reloj.

El trio protagonista está compuesto de una madre que acaba de perder a su hijo en una guerra (la peli evita en todo momento pronunciar la palabra Vietnam), un hijo que ha perdido a su padre en la locura y un hombre que no ha tenido ni mujer ni hijos. La mesa está puesta para el reencuentro con el hijo, el padre y…la ilusión perdida. Todo muy tríptico y trinitario, como buena peli de Navidad.

Más allá del tema (sin duda principal) de la lucha del individuo en busca de la familia perdida (hay un runrún de homenaje a ¡qué bello es vivir!), el otro asunto que la película toca repetidamente es el de la corrupción del sistema educativo estadounidense. Olvídense del principio del mérito, aquí lo que importa es cuánto dinero han donado tus padres a la causa. Olvídense también del esfuerzo y el placer del conocimiento; vale mucho más un helicóptero que hablar latín.

“The holdovers” opta por situar la historia en los años 70, pero parece más una excusa estilística que otra cosa (algunos momentos videoclip dan un poco de pereza). Pero está claro que el film está hablando del mundo de hoy y de sus guerras con otros nombres.

Y luego hay diálogos memorables:

- I got you this.
- Nooo, you didn’t have to.
- I don’t have to do anything but paying taxes and die. I wanted to.

Imaginaos que vais a ver una peli titulada “Cyrano de Bergerac” y os encontráis con una reflexión profunda sobre las relaciones internacionales en la Europa del siglo XVII, una descripción minuciosa de los principales hitos de la guerra de los 30 años y de la rivalidad franco-española, causas remotas e inmediatas del conflicto, principales batallas y consecuencias sociales, económicas y geopolíticas de la Paz de Westfalia de 1648. Y de la historia de amor entre Cyrano y Roxane ni mu (Cyrano es gay en la peli). ¿A que se os queda cara de gilipollas?

Ahora imaginaos que vais a ver una película titulada “Napoleón”. Y el hilo conductor de la historia es la falda de Josefina. De lo de más arriba, pero para la Europa de principios del XIX, nada de nada. Del hijo de la revolución, no nos dan más que charlas de alcoba. Del genio militar, batallas confusas de CGI. ¿Cómo os quedáis? A que escuece, ¿eh?

Yo me quedo con el Cyrano ahembrado, la verdad.

La factura es impecable, pero la temática, de por sí, aboca la película al nicho. Porque la sexualidad de uno es, por definición, personal. Digamos que única e intransferible. Compuesta de mil y una historias y recuerdos. Compleja y extremadamente simple y primitiva a la vez. Seguramente, “Creatura” es un buen reflejo de los traumas y obsesiones sexuales de la directora. Pero se queda en eso. Y eso, es eso. Nada más que eso.