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Críticas de Servadac
8 de mayo de 2010
30 de 41 usuarios han encontrado esta crítica útil
Solista: ¡Yo tengo una “jambre” canina!
Todos: ¡Ay, ay, tequila!
===
El diálogo musical que antecede, en boca de los frikis finlandeses, es lo único reseñable de la cinta.
Verla de un tirón y sin cerrar los ojos es una auténtica proeza. El grupo pasa por varios países (USA, Francia, Alemania, Polonia…) y la intriga principal consiste en detectar en cuál de ellos hemos sido vencidos por el sueño.
El humor: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó en El Club de la Comedia?
El ritmo: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó recitando las obras completas de Zubiri?
El interés: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó comentando la guía telefónica?
La estética: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó en tanga de leopardo?
El mensaje filosófico-teológico: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó cantándole una rumba a Jodorowsky?
Pues eso.
===
Si te gusta Kaurismäki, no la veas.
Si no te gusta Kaurismäki, no la veas.
De verdad, no la veas. Yo soy devoto de este autor y no he podido soportarla.
Todos: ¡Ay, ay, tequila!
===
El diálogo musical que antecede, en boca de los frikis finlandeses, es lo único reseñable de la cinta.
Verla de un tirón y sin cerrar los ojos es una auténtica proeza. El grupo pasa por varios países (USA, Francia, Alemania, Polonia…) y la intriga principal consiste en detectar en cuál de ellos hemos sido vencidos por el sueño.
El humor: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó en El Club de la Comedia?
El ritmo: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó recitando las obras completas de Zubiri?
El interés: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó comentando la guía telefónica?
La estética: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó en tanga de leopardo?
El mensaje filosófico-teológico: ¿Os imagináis a Sánchez Dragó cantándole una rumba a Jodorowsky?
Pues eso.
===
Si te gusta Kaurismäki, no la veas.
Si no te gusta Kaurismäki, no la veas.
De verdad, no la veas. Yo soy devoto de este autor y no he podido soportarla.
10 de mayo de 2008
27 de 35 usuarios han encontrado esta crítica útil
Esta película me ha producido un efecto parecido al de un poema con forma de panal en el que los varones se nos muestran como un enjambre de zánganos y las hembras son obreras urbanitas.
El sonido es el zumbar rugoso de las calles, con gotas mínimas de miel tocadas al piano.
Michael Winterbottom nos hace asistir a las peripecias de la abeja melífera o doméstica, que va de flor en flor y se orienta por el humo de los cigarrillos.
Sus ceremonias nupciales son efímeras y suelen acabar en desencanto. Su vuelo es de muy corto recorrido. Habita en celdas sucias y su cera es agridulce. Se desenvuelve bien entre las luces de ciudad.
El sonido es el zumbar rugoso de las calles, con gotas mínimas de miel tocadas al piano.
Michael Winterbottom nos hace asistir a las peripecias de la abeja melífera o doméstica, que va de flor en flor y se orienta por el humo de los cigarrillos.
Sus ceremonias nupciales son efímeras y suelen acabar en desencanto. Su vuelo es de muy corto recorrido. Habita en celdas sucias y su cera es agridulce. Se desenvuelve bien entre las luces de ciudad.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
Ver todo
¡Patos!
9 de octubre de 2010
21 de 23 usuarios han encontrado esta crítica útil
Jacquot de Nantes es silogismo escrito con el corazón de una mujer enamorada:
Agnès Varda ama a Jacques Demy.
Jacques Demy ama el cine.
Agnès Varda ama el cine de Demy.
La cinta ofrece una visión idealizada del protagonista y de su infancia. La guerra pasa de puntillas. La única verdad refugio es la del arte. Jacquot de Nantes es un itinerario personal contado en forma de poema sin aristas:
Habré de fabricar,
si no me gusta el mundo,
un mundo aparte.
Desde el inicio dialogan el color y el blanco y negro, la vida y la evasión. Ahí está el color de los teatros infantiles, de títeres y marionetas; el color de los paraguas de Cherburgo.
La peripecia es el aprendizaje del chaval. La técnica se aprende con paciencia. Cada pincelada es relevante en el oficio de hacer cine. Jacquot se aleja de los otros al ritmo en que se encierra en su universo de cartón y recortables. La fuga es hacia arriba. El estudio del chico se sitúa en el desván.
Las asperezas aparecen sottovoce y sin dar rienda a la sensiblería:
• Jacquot acude a visitar la tumba de su abuelo: Jacques Demy. Ver su propio nombre inscrito en una lápida lo asoma a la fragilidad de la existencia.
• Segunda guerra mundial. Un bombardeo. Todos acuden al refugio. No se ven temblores ni explosiones. Tampoco cuerpos mutilados. Demy nos cuenta que, desde aquel día, detesta la violencia.
• La vecina de Jacquot sueña con llegar a ser una gran bailarina. Él la ve asomada a la ventana; la adora desde abajo. Pasa el tiempo y queda encinta. Será madre soltera. Sin lágrimas se desvanece un ideal.
Sin lágrimas. Jacques Demy, derrotado por el VIH, murió en 1990. En 1991, se estrenó Jacquot de Nantes. No quisiera equivocarme, pero creo que no hay lágrimas en toda la película. Y sin embargo, está narrada desde el fin: la playa es inequívoca y el rostro frágil de Demy observa el objetivo con serenidad, sin melodrama.
Al acabar la proyección, advertimos que la cámara ha trazado un corazón de tiza con las iniciales J. D.
Agnès Varda ama a Jacques Demy.
Jacques Demy ama el cine.
Agnès Varda ama el cine de Demy.
La cinta ofrece una visión idealizada del protagonista y de su infancia. La guerra pasa de puntillas. La única verdad refugio es la del arte. Jacquot de Nantes es un itinerario personal contado en forma de poema sin aristas:
Habré de fabricar,
si no me gusta el mundo,
un mundo aparte.
Desde el inicio dialogan el color y el blanco y negro, la vida y la evasión. Ahí está el color de los teatros infantiles, de títeres y marionetas; el color de los paraguas de Cherburgo.
La peripecia es el aprendizaje del chaval. La técnica se aprende con paciencia. Cada pincelada es relevante en el oficio de hacer cine. Jacquot se aleja de los otros al ritmo en que se encierra en su universo de cartón y recortables. La fuga es hacia arriba. El estudio del chico se sitúa en el desván.
Las asperezas aparecen sottovoce y sin dar rienda a la sensiblería:
• Jacquot acude a visitar la tumba de su abuelo: Jacques Demy. Ver su propio nombre inscrito en una lápida lo asoma a la fragilidad de la existencia.
• Segunda guerra mundial. Un bombardeo. Todos acuden al refugio. No se ven temblores ni explosiones. Tampoco cuerpos mutilados. Demy nos cuenta que, desde aquel día, detesta la violencia.
• La vecina de Jacquot sueña con llegar a ser una gran bailarina. Él la ve asomada a la ventana; la adora desde abajo. Pasa el tiempo y queda encinta. Será madre soltera. Sin lágrimas se desvanece un ideal.
Sin lágrimas. Jacques Demy, derrotado por el VIH, murió en 1990. En 1991, se estrenó Jacquot de Nantes. No quisiera equivocarme, pero creo que no hay lágrimas en toda la película. Y sin embargo, está narrada desde el fin: la playa es inequívoca y el rostro frágil de Demy observa el objetivo con serenidad, sin melodrama.
Al acabar la proyección, advertimos que la cámara ha trazado un corazón de tiza con las iniciales J. D.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
Ver todo
14 de mayo de 2011
19 de 19 usuarios han encontrado esta crítica útil
Después de un intenso ciclo Cavalier, creo advertir tres etapas principales en su cine:
1ª) Cine ‘nouvelle vague’ correcto: con actores profesionales, maquillados y famosos.
El punto de inflexión está, quizás, en la película ‘Le plein de super’, que aún no he visto.
2ª) Cine experimental: heterogéneo, arriesgado, a veces fascinante y siempre digno de atención: ‘Martin et Léa’, ‘Ce répondeur ne prend pas de messages’, ‘Thérèse’, ‘Libera me’.
Es muy posible que en esta segunda etapa se encuentre el cenit de su cine, con el primer plano y la composición pictórica (‘Thérèse’, ‘Libera me’) en su máximo esplendor.
3ª) Cine de hombre-cámara
Cámara en mano y a rodar la vida en sus detalles, así reza el credo Cavalier en su tercera etapa como director. Tras dos intentos más bien flojos y aburridos (‘La rencontre’, ‘Vies’) que mueren por exceso de insustancialidad, en 2005 llega ‘Le filmeur’. Queda en el camino ‘René’, sobre un gordo que pretende adelgazar –una cinta que, por ahora, desconozco.
Esta tercera etapa es por naturaleza irregular, tanto al comparar las películas entre sí como al comparar distintos fragmentos de una misma cinta. Cavalier rueda y rueda sin descanso, selecciona y –ayudado por su actual compañera– edita y monta las escenas por medio del ordenador.
En ‘Le filmeur’ Alain Cavalier vuelve a hacer del primer plano su bandera, susurra incansablemente comentarios y vivencias al oído de la cámara, con una voz envolvente, suave, acogedora. Se erige en un (no tan) modesto dios de las pequeñas cosas. En sus instantes más afortunados, capta la presencia de personas, objetos, animales, plantas y lugares.
Cada espectador es libre de elegir sus propios destellos/instantes/detalles preferidos: Pascal, la Sagrada Forma dentro de una tapa de videocasete; la última plegaria del padre antes de morir; el hombre-cámara al acecho de la madre enferma y cantarina; el mirlo y sus gusanos; el conferenciante que filma su auditorio…
Yo escojo dos momentos de luz intemporal:
• Primer plano de la mano del hijo sobre la mano de la madre casi centenaria –una madre que se transmuta, milagrosamente, en arquetipo.
• Campanas/Bach/Campanas
[Fundido en negro hasta la próxima película]
1ª) Cine ‘nouvelle vague’ correcto: con actores profesionales, maquillados y famosos.
El punto de inflexión está, quizás, en la película ‘Le plein de super’, que aún no he visto.
2ª) Cine experimental: heterogéneo, arriesgado, a veces fascinante y siempre digno de atención: ‘Martin et Léa’, ‘Ce répondeur ne prend pas de messages’, ‘Thérèse’, ‘Libera me’.
Es muy posible que en esta segunda etapa se encuentre el cenit de su cine, con el primer plano y la composición pictórica (‘Thérèse’, ‘Libera me’) en su máximo esplendor.
3ª) Cine de hombre-cámara
Cámara en mano y a rodar la vida en sus detalles, así reza el credo Cavalier en su tercera etapa como director. Tras dos intentos más bien flojos y aburridos (‘La rencontre’, ‘Vies’) que mueren por exceso de insustancialidad, en 2005 llega ‘Le filmeur’. Queda en el camino ‘René’, sobre un gordo que pretende adelgazar –una cinta que, por ahora, desconozco.
Esta tercera etapa es por naturaleza irregular, tanto al comparar las películas entre sí como al comparar distintos fragmentos de una misma cinta. Cavalier rueda y rueda sin descanso, selecciona y –ayudado por su actual compañera– edita y monta las escenas por medio del ordenador.
En ‘Le filmeur’ Alain Cavalier vuelve a hacer del primer plano su bandera, susurra incansablemente comentarios y vivencias al oído de la cámara, con una voz envolvente, suave, acogedora. Se erige en un (no tan) modesto dios de las pequeñas cosas. En sus instantes más afortunados, capta la presencia de personas, objetos, animales, plantas y lugares.
Cada espectador es libre de elegir sus propios destellos/instantes/detalles preferidos: Pascal, la Sagrada Forma dentro de una tapa de videocasete; la última plegaria del padre antes de morir; el hombre-cámara al acecho de la madre enferma y cantarina; el mirlo y sus gusanos; el conferenciante que filma su auditorio…
Yo escojo dos momentos de luz intemporal:
• Primer plano de la mano del hijo sobre la mano de la madre casi centenaria –una madre que se transmuta, milagrosamente, en arquetipo.
• Campanas/Bach/Campanas
[Fundido en negro hasta la próxima película]
2 de noviembre de 2007
150 de 282 usuarios han encontrado esta crítica útil
LEÓNIDAS: ¡Eh, tú!
ESPARTANO 1: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
LEÓNIDAS: ¡Bueno, pues tú!
ESPARTANO 2: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
LEÓNIDAS: A ver... ¡tú!
ESPARTANO 3: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
[muchos hoplitas después]
LEÓNIDAS: Y tú, ¿qué me dices?
ESPARTANO 169: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
[así hasta 299]
LEÓNIDAS: Dilios, tú serás el encargado de contar lo sucedido. Serás mi mensajero y, de paso, salvarás la vida.
DILIOS: Gracias, pero ¿por qué yo, mi rey?
LEÓNIDAS: Porque eres el único de mis trescientos mocetones capaz de articular una frase con sujeto y predicado.
DILOS: ¡Uf, luego dicen que la lengua no sirve para nada! ¡Adiós, mi rey!
JERJES (dando un respingo al escuchar la palabra "lengua" en boca de un robustísimo espartano): ¡Leo, Leo! ¿Nos damos un bañito o unas friegas antes de la última refriega?
LEÓNIDAS: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
===
Moraleja: Ya en aquel entonces, el más listo se libraba de la quema.
ORÁCULO DE DELFOS (susurrante): Estudiaaaaad, chicoooooos, no seáis ilotaaaaaas.
ESPARTANO 1: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
LEÓNIDAS: ¡Bueno, pues tú!
ESPARTANO 2: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
LEÓNIDAS: A ver... ¡tú!
ESPARTANO 3: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
[muchos hoplitas después]
LEÓNIDAS: Y tú, ¿qué me dices?
ESPARTANO 169: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
[así hasta 299]
LEÓNIDAS: Dilios, tú serás el encargado de contar lo sucedido. Serás mi mensajero y, de paso, salvarás la vida.
DILIOS: Gracias, pero ¿por qué yo, mi rey?
LEÓNIDAS: Porque eres el único de mis trescientos mocetones capaz de articular una frase con sujeto y predicado.
DILOS: ¡Uf, luego dicen que la lengua no sirve para nada! ¡Adiós, mi rey!
JERJES (dando un respingo al escuchar la palabra "lengua" en boca de un robustísimo espartano): ¡Leo, Leo! ¿Nos damos un bañito o unas friegas antes de la última refriega?
LEÓNIDAS: ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!
===
Moraleja: Ya en aquel entonces, el más listo se libraba de la quema.
ORÁCULO DE DELFOS (susurrante): Estudiaaaaad, chicoooooos, no seáis ilotaaaaaas.
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