Después de las innombrables "Batman Forever" y "Batman y Robin", ya creía perdido al "Señor de la Noche". Nos habían infectado los ojos con un Batman Tunning, con pezones en el traje y un Batmobil tan increiblemente hortera, que cuando corría se movían sus alerones a modo de carroza de carnaval. Entonces, Cristopher Nolan salió de la sombra para convencernos que teníamos que olvidar los antes visto. Debíamos de padecer una especie de amnesia temporal antes de entrar en el cine y obligarnos a nosotros mismos a empezar de cero. Entretenida, galopante y con un buen ritmo, la trama alterna recuerdos con la vida actual de Bruce Wayne. En otras películas se ha pretendido los mismo y en la mayoría de los casos, suele tener acabados soporíferos (Hulk...) donde el héroe solo aparece en la recta final. Debo decir que este no es el caso. Todos los actores cumplen su cometido con la precisión del cómic, especialmente los veteranos Gary Oldman (antes para mí, impensable como Gordon) y un Michael Caine muy a la altura (sin servilismos inútiles).
Lo mejor: Toda la película
Lo peor: criticarla por criticarla (Un periodista norteamericano se quejó de la falta de bigote de Alfred en el pre-estreno en EE.UU., a esto me refiero.)

En una era anterior al Spaghetti Western de Sergio Leone, antes de que Clint Eastwood pisara a la par los estudios Cinecitta y Almería, el género más en boga en la Europa, y sobre todo en la emergente Italia, fue el "peplum", donde culturistas del otro lado del charco (Steve Reeves, Reg Park, Gordon Scott o del que ahora tratamos: Ed Fury) hacían sus pinitos como ¿actores? enseñando palmito y luciendo posturitas de concurso de body building.
Ed Fury (en serio, se llama así) interpreta (¿?) al personaje de Ursus en la tercera entrega de una saga de ocho películas donde, este griego-bárbaro (más He-man que Conan) arremete contra sus enemigos a golpe de piedra de corcho, sobreactuaciones, aceite Johnson y mucha, mucha laca para el pelo.
Ideal para combatir el insomnio.

Por muchos motivos, a Harry le llamaban "Sucio". Una película con tanto nivel que ni siquiera sus secuelas lograron acercarse. Con imitadores por doquier (el mismísimo John Wayne, que anteriormente había rechazado el papel, se atrevió luego con una mala imitación), marcó lo que sería el cine policiaco de acción y violencia. Desde entonces, cuando se oye hablar de un revolver "Smith and Wesson Magnum 44", no se puede evitar relacionarlo con Harry, un ser racista, mezquino y contrario al sistema legal norteamericano. Un ser que se ganó tanto a seguidores como detractores, así como parodiado en diversas películas de ínfima calidad.

Banda sonora a cargo del enorme Lalo Schifrin, quien, junto a Harry y su revolver, forma un equipo indispensable en la producción.

Indispensable en cualquier videoteca, el resto de la saga, ya es cuestión de gustos.

Aunque parezca mentira, no es una película producida por y para la televisión. Esto se llegó a estrenar en cines.
En una borrachera de éxito "post-dirty dancing", el malogrado Swayze se puso a las órdenes del ¿polifacético? Lance Hool (Cocodrilo Dundee en Los Ángeles, Desaparecido en Combate 2... ¡uf! ¡vaya un catálogo!) para hacer una cutre mezcla entre la genial "Mad Max" (la primera) y la brutal "Conan, el bárbaro" (eh... también la primera).

Caras de segundones habituales como John Fujioka (conocido por hacer de oriental malo en algunos episodios de "El Equipo A", por decir algo), Brion James (conocido por hacer de replicante en "Blade Runner"), etc... adornan el resto.

Como conclusión: para ver un domingo por la tarde (con la habitual somnolencia) y dejarse llevar si llama la siesta. Solo apta para fans del fallecido Swayze, que luego se cubrió de gloria con "Ghost".

Como ya he dicho en otra crítica sobre una cinta de Don Juan Piquer Simón (concretamente en la de Supersonic Man), el director fue un total incomprendido en su tierra patria. El cine español estaba atiborrado en esa época del tema pueblerino y gañán y ya se empezaba a ver algún destape que otro para mitigar las calenturas de los que antaño viajaban a Perpignan (sur de Francia) para disfrutarlo. Pajares y Esteso se llevaban al público con sus enredos y gracietas, la guerra civil y las penalidades de su consecuencia el resto.
¿Alternativas? Muy pocas. Por ello, esta película suponía una vez más, el sueño de un creador de ilusiones, cuya imaginación y creatividad iban más allá de sus posibilidades... y de su presupuesto.
No es extraño ver entonces, una suerte de criaturas de gomaespuma, un King Kong con lumbago, unas tortugas hambrientas de humanos y unas espectaculares escenas reales del que se supone es el volcán Estrómboli.
Sin verla desde el máximo cariño con la que la he recordado, he de decir que no es para nada una mala puesta en escena. Alguna que otra fotografía podría ser la envidia de cintas contemporáneas (y más reciente, si cabe) con mayor éxito.
Es una lástima que el presupuesto no diera para desarrollar ciertas tramas que le hubieran dado un giro más interesante aún si cabe a la película. Aún con esto es totalmente disfrutable.
Insto a las nuevas generaciones de directores nacionales, que imiten el caracter de este soñador empedernido y que su memoria no se pierda en el tiempo ni en el anecdotario español.