Aunque sea duro elogiar una película firmada por un individuo que hizo apología de Franco en esa aberración llamada Raza, que no he visto pero no creo que sea necesario para afilar la daga, lo cierto es que aquí brinda al mundo una comedia atinadísima.

Yo lo admito. Txomin no lo haría jamás, y quizá haga bien, pero yo lo admito.

Un saludo, Txomin.

Tres historias vertebradas en torno a un concurso de radio, con un Pepe Isbert atómico en la primera, con un detalle que Woody homenajeó en Días De Radio (y que yo sinceramente no recordaba, soy de Brooklyn) en la segunda y con un cierre de función entrañable y un aroma futbolísitico muy agradable.

El tufo bienintencionado se hace un poco indigesto, y aunque el espíritu de Berlanga sobrevuele desde la lejanía muchas partes de la película, aquí hay más edulcorante que limón.

Pero, pese a todo, es muy, muy divertida.

Un saludo, Txomin.

Y bien, es hora de desenvainar.

Apabullante drama de Ingmar Bergman, antecedido y rubricado por uno de los coloquios más arrebatadores que haya firmado Garci jamás, con esa deidad que responde al apellido de Marías sin pipa pero con escopeta llamando "detestable" a El Séptimo Sello, con veladas disculpas a la audiencia por el tono tan deliciosamente seco y asfixiante de esta obra, con alusiones al amor, con reivindicaciones de Placido y de Viaje A Italia, la obra neorrealista favorita de Motta, con avalanchas de recuerdos y nostalgias, con roturas de lanzas, con Navarrete aplaudiendo.

La virgen, qué festín.

Todo ello hubiera quedado deslucido si la película hubiera naufragado, pero el modo que tiene de surcar los mares del desencanto humano es tan atronador que a mí me dejó sin palabras, extasiado, y aupándola a mi número uno de la filmografía del compatriota de Soderling, en dura pugna con La Hora Del Golfo, con, precisamente, El Séptimo Sello, y quizá con Cara A Cara.

Lastrado en otras ocasiones por unos adornos simbólicos y una densidad narrativa que a mí me sobraban, cuando no me herían de muerte, aquí Bergman se despoja de artificios y apunta al corazón de las tinieblas con una sencillez pasmosa y una absoluta transparencia.

Con una evidente simillitud con la unamuniana San Manuel Bueno, Mártir (una de las novelas más maravillosamente tristes que coonozco), modélicamente contada, escueta, breve, pero devastadora, el siempre optimista sueco desmitifica la fe y el amor a puñetazo limpio, con momentos que cortan la respiración, como una lectura de una carta delante de una pantalla a cargo de Ingrid Thulin que desmonta los intestinos, y un desgarrador intercambio verbal entre el desubicado sacerdote y su amada que es una de las secuencias de mayor salvajismo emocional que recuerdo haber visto en mi vida, e incluso en mi muerte.

A este tipo hay que sentirle. Como a Lynch, pero en niveles diferentes. Y yo cada vez tengo la rodilla más hincada en Estocolmo.

Ingmar cogió su fusil.

Ahora sí.

Seguiremos informando.

Y ahora, si me lo permitís, prosigo con mi miniciclo Carpanta. Y, si me lo seguís permitiendo, paso a comentar una de las películas más perturbadoras que he visto de este hombre últimamente, quizá la que más me ha agradado de este particular viaje a las entrañas del ídolo de Caimán.

Me consta que muchos fans le tacharón de traidor, de plegarse a un proyecto alimenticio, pero qué pueden esperar de Carpanta si un bocadillo se pone en su mirilla.

Para mi gusto, al top five de cabeza de este entrañable artesano. No es una obra maestra, más que nada porque con un mínimo de rigor se llega a la conclusión de que Carpanta no tiene ninguna, pero recuerdo pocas películas más bizarras, desasosegantes y enfermas que Christine, donde parece romper una lanza en favor de todas las fuerzas freaks y desubicadas de este mundo, desde luego con más credibilidad y puntería que Wes Anderson, otro paladín de la causa.

El final defrauda un poco, quizá, y las interpretaciones son delirantemente mediocres, pero disfruté bastante, la verdad, con ese coche que parecía vomitado de las entrañas del camión de Duel, ese magistral telefilm del judío millonario.

En este arreón de visionados de Carpanta, siendo sinceros, no he visto nada equiparable a La Cosa y Vampiros, mis dos películas favoritas de este hombre, y que siguen manteniendo el honor, pero ésta ha sido una de las grandes revelaciones.

Muslo de pollo para Carpanta.

Interesante película de Dario Argento, como muchas, especialmente por su arrebatador poderío visual, aquí más que nunca.

El guión es bastante mediocre, pero el agradable sello de su director, su atmósfera infernal y sus imágenes góticas y saturadísimas de color, aquí meditadísimas y planificadísimas, salvan los muebles, siempre hasta cierto punto, claro.

Porque podía haber sido mucho más perturbadora. Mucho más. Lo es, a ello contribuye la estremecedora llegada de Miguel Bosé en tirantes y bailando ballet (!!!), además tiene buenos momentos (pocos), pero la descompensación entre forma y fondo es demencial.

Quizá si este tipo hubiera puesto el mismo empeño en escribir buenas historias que en filmar decapitaciones o crear atmósferas podríamos hablar de obras maestras.

Y me temo que este tipo no tiene ni una, aunque la generosidad de Maniac en la web amiga es enternecedora.

Por lo demás, la secuencia del primer asesinato es salvajísima. Las restantes no impresionan tanto. Y en ocasiones la película tiene un cierto tono aséptico, pese al alucinante despliegue visual, que me incomodó.

En fin, un sí con reservas.

Aún estoy profundamente confuso y desorientado, así que deduzco que Bergman ha cumplido con su cometido, e intuyo que sonríe a la salud de Motta y la mía mientras, donde quiera que esté, enarbola la guadaña.

Motta, el confeti de mis venas aún acusa el estruendo, claro.

Y lo más llamativo de todo es que no he sentido una conexión emocional excesivamente fuerte con La Hora De Carrasco, e incluso desde un punto de vista mental ciertas sugerencias y simbolismos me han saturado ligeramente, más por la forma que por el fondo en cualquier caso, pero a la vez estoy embelesado, y con la baba aún resbalando por mi labio inferior.

En primer lugar, la mano de Bergman traza una de las pesadillas cinematográficas más perturbadoras que he visto jamás, hasta el punto de que algunas películas de Lynch, que por otra parte quizá me gusten más, parecen capítulos de Bonanza a su lado. Esos primeros planos dislocados, esos rostros kafkianos, esos movimientos de cámara paranoicos.... en fin, un siniestro recital para aplaudir con las entrañas.

Y lo de Von Sydow y Ullman roza lo paranormal, claro. Cuánta química, cuánta angustia, cuántos demonios y qué manera de perforar la pantalla, virgen santa.

Y luego, sobrevolando la función, sutiles como plumas pero incisivas como dagas hirviendo, esas veladas alusiones a las crisis de pareja, las dudas, las infidelidades, las tentaciones...

O eso he querido entender yo, en medio del horror.

Muy grande, en definitiva.