Cristopher Nolan toma las riendas de uno de los cómics más famosos de la historia y le devuelve peso y protagonismo que se merece. Atrás queda el fallido intento de Burton, que se alejó del alma del superhéroe, aunque no del todo, y repartió los honores y el peso de la historia con Kim Basinger y Joker, así de repente, sin indagar lo más mínimo en el nacimiento, algo que Nolan soluciona con soltura.

El resto de secuelas son poco menos que ridículas, no hay mucho más que decir.

En esta genial adaptación del comienzo de las andaduras de Batman, además, se nos brinda la oportunidad de conocer a un hombre herido en su interior, un tipo que no encuentra paz tras el asesinato de sus padres. El odio, la ira y la venganza se atragantan en él, incapaz de poner fin o remedio a sus males. Además de esto el personaje tiene un miedo terrible a los murciélagos, hecho que me mola y que supone cerrar el círculo en cuanto a la transformación del niño, del hombre hundido en sí mismo, perdido, errante, en busca de una luz que lo guíe y le proporcione la motivación necesaria para abandonar la sombra y renacer como justiciero al lado del bien.

Reparto de lujo, muy a la altura.

Una de esas historia que Clint gusta de contarnos y sublimar. Seguimos con las buenas intenciones sobre la mesa. Integración social, marginación, familias desestructuradas, drogadicción, educación, dificultad para sobrevivir en un mundo no apto ara perdedores o simplemente no-ganadores, son algunos de los asuntos que nos plantea esta peli. Siempre jugando a mostrar verdades, realidades y conflictos lejos de moralinas, eso la embellece. El guión es de esos que podríamos definir como de cine europeo, o lo más europeizado posible tratándose de EEUU. Luego tenemos una banda sonora que mola, a base de indi, temas que golpean de vez en cuando. No está nada mal, pero si te pone mucho Fast and furious no te lo plantees.

Le doy un 6.5

Colgar los cuadros del techo,hacer la compra semanal cada jueves y conseguir que ésta quepa en una cestita de mimbre con la que pasear e ir al cine, son algunos de los detalles que hacen antigua a esta gran historia de AMOR. En cambio en cuanto a todo lo relacionado con su trama argumental permanece viva y actual como la necesidad de comer y dormir.

Durante los comienzos de mi vida como ser capacitado para el amor, el odio y el sufrimiento, disfruté buscando refugio y consuelo, por muy cruel y contradictorio que parezca, en la alimentación del mismo dolor a base de canciones y películas de amor románticas y tristes. Siempre he creído en ello como una manera de tocar fondo para volver a levantar el ánimo desde lo más profundo, limpio y renovado, tras un viaje por los sótanos de los sentimientos. Con el apaciguamiento hormonal que produce cumplir años, pero siguiendo el mismo método, ahora que el ánimo me cuelga de las chanclas, me he dedicado una noche de whisky, cigarrillos y "Breve encuentro", para compartir con Celia Johnson y Trevor Howard la impotencia y el desazón que produce tener el corazón encadenado en el fondo del mar.
Y desde los primeros momentos los maravillosos primeros planos de Celia, abatida, desolada, desconcertada, me hacen llorar y sonreír a la vez. Y ya no sé si la disfruto o la odio, me tomo otro whisky, enciendo otro pitillo y se me encoje un poco más el corazón.

Por si fuera poco tenemos una estación de tren como lugar común de encuentro, despedida, ida y venida de tantas cosas, y pocos lugares invitan tanto a la reflexión, al sentimiento, a la añoranza, a la ilusión, a la nostalgia.

Son incontables las veces que he viajado Oviedo-Barcelona, 12 horas de tren, desde la primera vez en 1993, directo al servicio militar, hasta la última, 2006 regresando de mi último invierno en Andorra. Todos en distintos momentos, con distintas motivaciones y expectativas. Siempre mirando como todo se aleja a través de la ventanilla.

A mi, el cine transgresor me gusta o me atrae, en principio, pero no porque sí, ha de haber algo. Si otros títulos me sorprendieron agradablemente, como Martyrs, por citar uno, este engendro de mal gusto me repatea las tripas.

Son incontables los grotescos momentos que la cinta nos hace vivir, siendo la violación de un bebé recién nacido el punto álgido de la desfachatez y pérdida total del norte en el cine que conocemos.

El aleccionamiento no debe estar unido a la dureza visual ni argumental, si no somos capaces de enseñar, motivar, reprender, destacar, recriminar o denunciar ciertos comportamientos oscuros del ser humano, de una manera más amistosa, creativa y edificante, es que no somos nadie, y esto es lo que le sucede a Srdjan Spasojevic, cuya falta del talento que encumbra a los grandes directores, o contadores de historias, suple pinzándote la fibra, revolviéndote las tripas con una pócima de regusto asqueroso y difícil de catalogar.

Si esto es cine, yo soy una taza de café (Oh Kubrick, maestro).
Si esto es libertad de expresión, yo soy un azucarillo (cualquier menor podrá encontrar imágenes de la cinta en internet, les aseguro que a ningún padre le agradará que su hijo pase por la experiencia de verlas).

Esto es, sin ningún tipo de duda, una absurda y molesta pérdida de tiempo, que nos muestra que cualquier imbécil podría hacer una película y conmover, llamar la atención, desde el lugar menos agradable que se te pueda ocurrir y con el único fin de hacerse un hueco, o tal vez, un contrato millonario para su siguiente película. Y lo hace gracias a las voces extremadamente progresistas, carentes de un mínimo de moral, abanderados de los derechos de uno en detrimento de los de otro.

Este humilde espectador no volverá a ver nada que semejante ser humano filme, al menos durante los próximos años y hasta que las ganas de aplastarle la cabeza se me desvanezcan.

Usando un argot futbolero, este menda, el Boyle de los huevos y el azúcar, o sea el merengue, viene a ser el típico regateador incansable que a la hora de colgar el balón o dar ese último pase, o pase de gol, manda la pelota a las gradas. Que no tio, que no, que se te va la olla, no hagas de buenas historias pasteles intragables no aptos para diabéticos.
Tras un comienzo prometedor los personajes se van diluyendo sin pies ni cabeza, no siguen la trama coherentemente y acaban siendo increibles para el espectador.
En definitiva una peli apta para expectadores poco exigentes que gustan de ver en las películas de Spielberg sobre el holocausto nazi a los judios duchándose con pastillas de jabón.
Nada creible en lo que se convierte esta original historia.
Lo mejor, la dura niñez de los protagonistas.
Lo peor, el edulcoramiento.