Esta película favorece como ninguna otra la faceta más talentosa de un Tarantino a la deriva y sin intenciones siquiera de coger el timón. Las conversaciones intrascendentes bañadas en sangre, la frivolidad bailando macabra frente a su víctima inocente y maniatada, la amistad ingenua entre bandos opuestos, un sinfín de escenas con un sello único. Cine descarnado, del bueno.

Ya hace años de aquel paseo cósmico y tridimensional por otro espacio y otro tiempo (que bien podrían ser Texas y el mes pasado) en el enésimo despliegue de medios sin parangón que fue ‘Avatar’. Tropecientos millones costó la broma y tropecientas veces se ganó lo invertido en salas de todo el mundo. La prensa asalariada no faltó a su cita y no dudó en calificar el evento de revolucionario: gracias al uso de nuevas tecnologías el cine se abría paso a una Nueva Era, ¡recibamos con regocijo y alboroto al cine del siglo XXI! Uno tiene una edad y se intuye el engaño pero, al igual que la curiosidad mató al gato, también yo pagué entrada para presenciar lo que se anunciaba, a saber, más de lo mismo… pero en 3D. Es más, creo que la tecnología en este tipo de casos no sólo no suma sino que resta, pues la puesta en escena de buena parte de las secuencias no tienen como fin objeto estético alguno, obsesionados como están los tunantes en resaltar el efecto especial de turno, lo que desemboca sin remedio (cuando menos a ojos de un mínimo espíritu crítico) al empobrecimiento de la obra en su conjunto.

Casos como éste me temo que se sucedieron mil y una veces en la escasa historia del séptimo arte (ese que merece ser escrito en minúsculas). La técnica debería ir supedita a la obra cinematográfica y no al revés, algo obvio para aquellos señores y aquellas señoras que se dedican a esto con un poco de seriedad. Lech Majewski, a quien no tenía el gusto de conocer, es al parecer uno de estos señores. El realizador polaco (también con pasaporte estadounidense) nos regala la oportunidad de introducirnos por un ratito en el cuadro de ‘La procesión al Calvario’, del pintor flamenco Pieter Brueghel ‘el Viejo’, y así conocer de primera mano algunas de las historias que allí bien pudieron acontecer. Majewski hace un magistral, innovador e inteligente uso de lo último en tecnología para insuflar vida a una docena de personas de las alrededor de quinientas que pululan por la tabla, regalándonos un espectáculo visual simplemente deslumbrante, por la majestuosidad y por el colorido de las imágenes que se suceden con pausa, una detrás de otra. Resumiendo, que uno se queda atontado en la butaca del cine.

Eso sí, también hay que decir que la película suma unos cuantos ‘peros’ importantes en lo referente al contenido (como esos españolitos que me sacan y que se prestan a lo cómico más allá de su marcado acento sudamericano). Que sean otros usuarios más cualificados quienes entren en detalles escabrosos, yo de momento, de ésta, me quedo sólo con lo bueno.

Me documento un poco y me entero de que el tal Yôji Yamada cuenta con decenas de películas en su haber. El dato en sí mismo resume en un escueto titular las virtudes y los defectos del ‘Ocaso del samurái’, una obra de las de ‘antes’ abriéndose paso a un nuevo siglo bajo la tutela de un director a la sombra de los grandes maestros de ‘antes’. Una bella y cuidada fotografía, el ritmo pausado de los acontecimientos o la fidelidad de la puesta en escena a una época concreta que confieran a la obra de un gran valor documental, son algunas de las cualidades que valoramos en las producciones, por ejemplo, del enorme Kurosawa, y que aquí también resplandecen con luz propia en mayor o menor medida. Sin embargo, algunos recursos utilizados por Yamada delatan las limitaciones artística de su dirección, detallista en la construcción de cada plano, pero carente de ese genio que distingue a los mejores. De ese modo, el desarrollo de los acontecimientos se torna llano, e incluso, por momentos, aburrido; o los diálogos, en ocasiones repetitivos, no aportan mucho más de lo que viene a decir una voz en off innecesaria y de escaso valor estético; o los personajes que dan vida a esta bella historia libre de mitos no logran alcanzar las cotas de profundidad de aquellos que nos cautivaron en ‘Rashomon’ o ‘Ran’. Pese a todo, pese a su carácter irregular y más allá de su final atropellado, algunas escenas están resueltas con indudable maestría (en especial los duelos de diferente naturaleza que nuestro héroe se ve obligado a afrontar) que acaban de dotar al conjunto de esa lírica propia del cine tradicional al abrigo de pretensiones innovadoras. Recomendable, sin duda, en especial por el valor ético del mensaje que transmite. Otro anacronismo a resaltar.

A Federico Fellini le invadió la nostalgia, retrocedió a sus años de adolescencia y escogió los episodios que mejor representaban desde su punto de mira aquella vida pasada. Pensó luego en los personajes que por aquel entonces pululaban a su alrededor y los fue colocando a capricho, uno aquí, uno allá, luego volteó algún que otro suceso para un ajuste más óptimo, alejó su mirada en busca de perspectiva, y finalmente decidió hacer uso del torniquete para ajustar esa materia prima al trascurso de un año. Faltaba dar hálito a su creación y optó por el soplo esperpéntico de las pedorretas de sus amigos de infancia. Fue así que una nueva criatura conglomerada a pedazos echó a andar, y aunque en su mente imaginaba que sus movimientos emulaban el desparpajo de una voluptuosa hembra de grandes caderas y pechos inmensos, lo cierto es que, forzando el símil, durante el visionado del metraje a nuestra cabeza nos vienen con demasiada frecuencia imágenes del ortopédico paso del hijo del Doctor Frankenstein. Pese a todo (y ante todo), la película está sazonada con sorprendente generosidad de escenas para el recuerdo, de grotescos personajes para el recuerdo, de cine para el recuerdo capaz de arrancarnos las más sinceras de las carcajadas.

‘La dolce vita’, esa película saturada de personajes singulares; esa farsa intelectual; una obra eterna que saborear a cortos sorbos; el ombligo de Fellini desnudo con arrogancia; el escalafón de una sociedad retratada sin tapujos; tan dulce como amarga; un anacronismo sin otro interés que el estrictamente técnico; una huída de la vida costumbrista; un refugio en la rutinaria fantasía fruto del tedio; un altar a la vanidad; los paparazzi distorsionando el mundo que les rodea; algo que olvidar; un hombre entre dos mundos; un mundo que se desmorona; el miedo a uno mismo; nada más que filigrana pretenciosa; vacío existencial; vacío con pose aristocrático; muy larga, larguísima; una siesta en el sofá; el monstruo venido de las profundidades; el monstruo en lo más profundo de su ser; sólo apta para ‘snobs’ de esos que abundan en la película; la belleza externa que deslumbra; episodios inconexos; el demonio humano montando una yegua, ebria y humana; arte de saldo, ¿contenido o continente?; un navío que leva anclas y se deja a la deriva; ella, que te grita una sonrisa. Una obra maestra. Una tomadura de pelo.

Yo me quedo con la idea de otro: no le convenció, pero al final no pudo desprenderse de la certeza de haber visto una gran película.