Y quizá la fotografía también. Pero todo lo demás es un horror.

"Nosotros" es una película larguísima, muy aburrida, un bodrio sin pies ni cabeza con un soterrado mensaje de crítica social que la verdad es que no acabo de comprender. Al principio, se dejan caer toda una serie de elementos que luego no van a ninguna parte, ni se explican, y quedan ahí como objetos vacíos.

El prometedor inicio termina derivando en un agotador juego del gato y el ratón, tan lleno de absurdos y de gilipolleces que al final lo único que queda es aguantar para saber cómo acaba, aunque es fácil adivinarlo enseguida. Por ahí salen una serie de "dobles" empeñados en matar a sus originales, o al menos esa parece la intención principal, con unas habilidades físicas (saltos en el aire sin impulso incluidos) que por supuesto en ningún momento se explica a santo de qué vienen.

El final, lamentablemente, es una mierda de dimensiones épicas, ridículo, con una explicación incluida, de vergüenza ajena, que supongo que intenta salvar lo insalvable, es decir, las dos horas de basura que te has tragado hasta llegar ahí, esta inmensa cagada, es como si un Shyamalan en sus horas más bajas y adicto al crack se hubiera propuesto revisitar "La hora de Bill Cosby" y llevarlo a su terreno.

Que "Get Out" fuese una buena película no significa que a este director se le deba perdonar todo, y esta película es imperdonable, es caca, tal y como lo son esas supuestas críticas profesionales que le han dado una puntuación que probablemente ha hecho que, de buena fe, mucha gente haya tirado el dinero para ir al cine a verla.

Para quemar vivo a su creador.

Sí, "Tres anuncios en las afueras" está muy bien, no hagáis caso a los idiotas que le buscan peros y que luego se tragan sin más el último truño de Nolan para luego elevarlo a los altares. Hablamos de una gran película, sin peros que valgan, sin ningún tipo de concesión al típico tonto que no se ha enterado de nada.

La anécdota con la que parte todo, los tres carteles que una madre pone en una carretera del pueblo para criticar a las autoridades, las cuales cree que no han hecho demasiado por resolver el asesinato de su hija, es en realidad solo eso, una anécdota, un billete de entrada a una cosmogonía pueblerina con sus contradicciones y obsesiones. En realidad, si la película se hubiese centrado en los putos anuncios, resultaría mucho más previsible y aburrida. Pero no, a partir de los anuncios, conoces a Mildred, y sus tortuosas relaciones, su rabia, y todo un catálogo añadido de friquis sureños que no se comportan como monigotes, sino que tienen sus motivaciones y sus traumas.

Cualquier película que refleje un pueblo de la América profunda es casi por obligación una buena película, en "Tres anuncios" el acercamiento a esta realidad pintoresca es humano, lleno de ternura, sin justificar a sus personajes, pero tampoco caricaturizándolos. Se reflexiona sobre el odio y la rabia, se reflexiona sobre una atávica posición moral, en definitiva, se reflexiona sobre cosas muy profundas, y lo mejor de todo, en un marco muy entretenido, y tan cercano que te hace sentir como alguien más del pueblo que está viendo los acontecimientos ante sus mismos ojos.

En fin, que pienso que es de lo mejor que he visto últimamente, y que vale mucho la pena perderse en sus casi dos horas de paletos, música country, alrededores boscosos y actitudes provincianas, no creo que nadie con un mínimo de sensibilidad pueda arrepentirse.

Flaco favor le hace esta película al original de 1978.

Es una película horrible, mal hecha, vacía de ideas y de contenido. Puedes intentar hacer una película comercial, palomitera, sin más pretensiones, pero esto es un engendro, un insulto para los espectadores.

¿Un "regreso al espíritu de los slashers de los 70"? ¿Pero cómo se puede decir eso? Los clásicos del género de aquella época tenían buenos personajes, una buena historia, una logradísima sensación de peligro y amenaza, y sobre todo, una ambientación y una atmósfera increíbles. Aquí no hay nada de eso.

Ni siquiera hay guion. Michel Myers es trasladado en un autobús repleto de chalaos, el autobús tiene un accidente y él escapa... por supuesto, no se explica cómo ni por qué. Tampoco se explican las reacciones absurdas de todos y cada uno de los personajes.

Por otro lado, es aburridísima. No pasa nada ni un poquito interesante. Se hace más larga que un dolor de muelas. El caso es que el asesino vuelve a las andadas, y con unos 70 años de edad, pues resulta que es fuerte, invencible y difícil de localizar a pesar de que anda todo el rato lento, más tieso que un palo, y que no toma ningún tipo de precaución ni estrategia.

Tramas y subtramas que aparecen y desaparecen sin venir a cuento (la del médico es especialmente ridícula). Todos los giros son forzados, metidos con calzador, no han gastado ni media hora en planear las situaciones, todo rezuma cutrez y ganas de saquear una franquicia sin invertir en ello demasiado esfuerzo.

Una mierda de dimensiones monumentales. Una catástrofe. Basura, sin más.

Hanna pretende ser varias cosas, pero se queda ahí, en la propuesta: una película de acción, una historia sobre la búsqueda de identidad de una adolescente y una crítica (?) sobre las consecuencias de la manipulación genética con fines militares. Hay que destacar que en ningún momento sobrepasa sus premisas. La película acaba siendo un engendro extraño, con múltiples direcciones que no llevan a nada y apuntes reflexivos que acaban resultando más estrafalarios que otra cosa.

Al final de la película quedan numerosos cabos sueltos, y el clímax, como tantas otras cosas en el filme, es tan frío y desangelado que difícilmente logrará llamarnos la atención. Los personajes son absolutamente planos, sin ningún tipo de matiz ni de rasgo que los haga especiales o, al menos, creíbles. En este sentido, los "malos" están especialmente mal diseñados: son malos de tercera regional, que más que caer mal, irritan o llaman a la carcajada con sus absurdas decisiones.

Mención aparte merece el hecho de que, una vez más, España se identifique con un poblado de gitanos que bailan flamenco al abrigo de una fogata. O que en un determinado momento se deje de saber nada más de la familia con la que la protagonista establece un "vínculo tan estrecho". O del sobreabuso de esa música machacona, utilizada por los productores quizá al darse cuenta en el montaje de que la peli no iba sobrada de ritmo, pero que termina convirtiéndose en una tortura que provocará múltiples dolores de cabeza. O sólo por decir algo más, el patético personaje que espera a la chica en Alemania, sin que sepamos muy bien por qué, y que es una mezcla de simio, payaso y poeta de la calle: especialmente ridículo en sus apenas cinco minutos de intervención.

Aburrida, maniquea, simplista, afectada, hortera, cursi, esta película de un Burton en horas muy bajas representa casi un insulto si se compara con sus mejores películas, aquellas en las que ética y estética se confabulaban para generar un mundo onírico e imaginario con el que muchos soñamos y nos sentimos distintos.

Pero de aquello hace ya mucho tiempo... y esto es lo peor en lo que podría caer alguien que ha hecho cosas valiosas por el cine, parir un telefilme de domingo sin ningún tipo de gracia, ni de espíritu, desganado, que evoluciona a lo largo de los minutos como un boxeador sonado deambulando por el ring en su último combate.

No, no tiene ni puta gracia dedicar una película a una señora que hacía unas pinturas horribles, que todo hay que decirlo, y que se pusieron de moda porque su marido supo cómo hacerlo aunque, de paso, aprovechó para suplantarla. Al marido deberían haberle metido en la cárcel no por el fraude, sino por extender por el mundo unas pinturas de tan mal gusto, tan alejadas de lo que es el arte de verdad, y en esta película intentan hacer pasar todo el rato a esta diabólica señora como "una artista" honesta, tímida, sencilla y todos los adjetivos del buen salvaje que se os ocurran, yo la describiría simplemente como una creadora de engendros que luego, para colmo, se hizo testigo de Jeová.

En fin... dejemos esta película olvidada en el almacén de las vergüenzas de la humanidad, en el mismo lugar donde se guardan las películas de Jaimito, las postales de "Amar es", los discos de Dire Straits y los dibujos de Lavanda.