Su nombre: Fernando León. Don erre que erre. Mister conciencia social del cine patrio. Su objetivo: denunciarlo todo. Aunque se la sude tres pares de cojones. No. Denunciar queda bien. Es premiable. Es izquierdoso. Es lo que defienden los pseudointelectuales.

Pero... ¿saben qué? Que incluso el cine social hay que saber hacerlo. Y León es inoperante. Su nivel visual no pasa de documentalismo televisivo tirando a la baja (no me digan que León y su dire de foto no se podían currar planos a lo Iñarritu), sus diálogos no reflejan esa verdad que el "autor" quiere mostrar (las putas de Madrid NO hablan con tanta corrección como en este largo) y el mensaje se ve venir a quilómetros de distancia.

Lo único salvable: las dos actrices protagonistas. Ambas mantienen el tipo excelentemente y lidian con diálogos a veces absurdos.

Porque que Candela Peña filosofe cada dos por tres... vamos, hombre... peliculero. Pero luego el de Aranoa quiere ser realista.

¿En qué quedamos? ¿Realidad? ¿Poesía? ¿Aunar ambas cosas con torpeza?

Pfff.