Otra historia de llegada a la madurez (y van...). De partida, esto no tiene porqué ser algo malo, siempre que haya algo que decir, una voz propia, tal vez algo personal de fondo altamente universal y auténtico.

Pero no. Lo de aquí es pura oquedad disfrazada de hondura: adaptamos una novela, lo hacemos vintage (los 80 en Gran Bretaña, ya se sabe), lo empapamos en música indie, lo adornamos con una bonita fotografía, introducimos algunas fugas narrativas metafórico-literarias y la cosa ya está: familias disfuncionales, primeros amores, iconografía hipster (entre el Súper 8, la Polaroid, las playitas y el resto, esto huele a revista Calle 20 por todos lados) , algún personaje tronado y listo. Vamos, que los grados de separación de algo así con una tiparraca como Diablo Cody son casi cero, oigan.

O sea: el mismo perro de siempre con distinto collar. Supuesto cine de autor agradable de ver, botito, herposo y más hueco que una pompa de jabón. Ayoade no tiene realmente nada interesante que decir. Mejor que dirija vídeos musicales...