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Seguramente, “Una jornada particular” ha pasado a la historia como una bella historia de amor, muy bien interpretada, y con un trasfondo social muy marcado por el contexto histórico en que está rodada. Seguramente, ésos fueron los rasgos que determinaron el merecido reconocimiento internacional que en su día tuvo este film. Hoy, pasados casi 40 años, la fuerza de esta película se mantiene igual. Podemos estar saturados de historias sobre opresión fascista, vemos la homosexualidad como algo cada vez más normalizado… pero el espíritu triste y decadente de la película permanece. “Una jornada particular” desprende amargura y soledad, gracias al talento de Scola y al buen oficio de todos los que intervienen en la película. Las interpretaciones de los actores, la fotografía de De Santis, la utilización de la música y el sonido... Todo funciona milimétricamente al servicio de lo que Scola quiere contar. En un arranque portentoso, nos colamos por la ventana en el piso de una familia media romana en los años 30. Y así nos adentramos en un mundo acotado por el propio edificio. Los elegantes movimientos de cámara y la inteligente composición de las escenas sirven para que Scola juegue con el espectador, aprovechando con inteligencia las limitaciones de espacio y tiempo para crear la sensación de claustrofobia o de intimidad, según convenga. El ahogo físico que provocan las habitaciones de estos pisos romanos constituye el mejor entorno para situar el ahogo que sufren los protagonistas en sus respectivas vidas.

“Una jornada particular” puede recordar a “Breve encuentro”, de Lean, o incluso a "Los puentes de Madison", de Eastwood, pero sólo en su planteamiento argumental. La dimensión social de la historia y el lenguaje cinematográfico se ajustan a cánones muy diferentes. Loren y Mastroianni se alejan de sus roles habituales de sex-symbol y galán, respectivamente, y encarnan con veracidad y contención unos papeles llenos de matices, que viven una relación clandestina e imposible, pero también liberadora. Momentos triviales, como podrían ser tomar un café, tender ropa o comer una tortilla, adquieren dimensiones propias, en función de los sentimientos e impulsos de los personajes. La complicidad, la sexualidad, el dolor… Todo se narra con una extraordinaria delicadeza, hasta llegar a un desgarrador final. El desenlace supone la sublimación del juego de ventanas y sonido de radio que Scola propone, como principales vehículos de comunicación con un mundo exterior cruel y despiadado.

Una película sin estridencias, pero definitivamente triste...