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Cuando salí del cine de ver esta empalagosa película, con el final más cursi que he visto en mi vida, y el sentimentalismo más facilón, hipócrita y quinceañero que jamás se haya rodado, por encima de títulos como "Tú a Boston y yo a California" o "Lassie", no pude contenerme:

NO ME GUSTA LA POESÍA,

grité.

Mis compañeros de sala, que departían en la acera acerca de los valores y matices del filme, tuvieron las siguientes reacciones:

2 gafapastas retiraron la mirada y comentaron por lo bajini: “Otro”.

Un grupo de pijas tontas de corta edad me miraron compasivamente: “¡Pero si son superbonitas, tío!”

“Ni a mí los poetas”, replicó un rubia mujer pintarrajeada

Tres veinteañeros con “rastas” y bufanda palestina me increparon: “¡Aznarista!”

Una familia de madre, padre y dos niñas, que sumaba 4 “bárburs” y 8 “náuticos”, me preguntó al unísono: “¿No te gusta qué?”

Un grupo de frikis no escuchó mi bárbara afirmación porque hablaban entre ellos ensimismados: “No lo has pillado tío, era La Fuerza”

Un “tarantinista” me preguntó con asombro: “¿No te gusta la jodida poesía?”
A lo que yo contesté: “Tarantino todavía no existe, ¿qué haces tú aquí?”
Y un deividlynchiano que nos vió, afirmó: “Esto. Esto es poesía”
“Pues no me gusta”, le dije. Y me fui.
(una poesía en el spoiler)