La nueva película de Woody Allen y encima excelentes críticas, pues qué bien. Así que, al poco tiempo de su estreno voy a verla al cine. Pero la verdad es que me aburrí un poco. Vale que no estaba en predisposición de estar muy atento, lo cual puede justificar que un par de veces me entrara una soñarra... espectacular. Aun así, pienso que la película es principalmente retazos facilotes de personajes culturalmente relevantes que no buscan otra cosa que la masturbación pseudo intelectualoide. Sí, facilotes, porque es lo típico de colocar a un personaje famoso y soltar un diálogo hipotético con el autor sobre su obra y su carácter. Así, el público inteligente se entretiene con sus escritores, pintores y cineastas favoritos. De hecho cada vez que salía uno de estos (Dalí, Hemingway, Fitzgerald, Buñuel...) el público leído y que se creía avispado soltaba una especie de: "Oh, mira, si es Hemingway". A mí particularmente me causaba bastante vergüenza, especialmente en alguna que otra ocasión. Aquí tenéis una: "Hey Buñuel, tengo una idea sobre una película en la que una serie de personas quedan para cenar en una casa y luego no se atreven a salir de ella". Da igual cómo prosiga la conversación, es para soltarle una colleja a Woody Allen. Así que, lo siento muchachos, de diálogos y situaciones por el estilo se nutre la película.
Ahora bien, tiene cosas interesantes, pues la idea primigénea sobre la nostalgia es acertada para un hermoso París retratado con impresionantes postales. En ocasiones se produce, más allá de la historia, una simbiosis entre la idea central de la película y su ciudad. También algunas coñas tienen su gracia, por más que excedan todas ellas de idiosincrasia intelectualoide. Pero tampoco hay que engañarse, es agradable y nada más, como lo vienen siendo casi todas las últimas de Woody Allen.