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No entiendo el cine de los hermanos Safdie. Sus películas, aunque decididamente narrativas, discurren a un ritmo taquigráfico, por no decir taquicárdico; aquí los planos cortos prevalecen, las elipsis son la única ley. Así como una suerte de autorrepresión que no permite ni una concesión a la ética ni a la estética. Los realizadores, se presume, creen en una realidad mínima y franca y sin desbastar. O tal vez sea su intención emular alguna particularidad cognitiva de nuestra época y que no sabría descifrar. Una cinta que, al parecer, es sólo angustia monocorde y cuyo vértigo y sobredosis de información zigzagueante no permite dirimir ningún arco. Personajes que bordonean aceleradamente por la pantalla, acuciados, siempre acuciados; en este caso el antihéroe interpretado por Sandler supone una estela convulsiva y que prácticamente se anula a sí misma, que no da pábulo ni al actor a lucirse ni a que espectadores lo calen o interpreten, ni mucho menos se identifiquen y cuyo drama —por llamarlo de alguna manera, pues apenas se pliega esta estructura narrativo-visual a las potencialidades dramáticas del guión —que no es malo, acaso ligeramente tópico; y que se maneja hábilmente en las hechuras étnico-lingüísticas neoyorquinas— desemboca en uno de los anticlímax más rotundos que recuerdo.

Fosiliza la impresión de que Uncut Gems —religiosamente ceñida a la visión túnel tan característica de este dúo cinematográfico— se sabotea a sí misma y a sus más que probables virtudes. Así y con todo es curiosa y seguro que otras personas podrán (si no comprenderla) extraer más placer de su visionado del que yo hice.
Mención aparte a la soberbia banda sonora de Daniel Lopatin, como de costumbre.