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No sería la primera ni desde luego había de ser la última revisión terrorífica a la que se prestase la recreación de la velada -o una quedada que lo llamaríamos hoy- entre Lord Byron, Mary Wollstonecraft, Percy Shelley y el doctor John William Polidor para marcarse una jam de narraciones espeluznantes y acojonarse mutuamente. Pero he aquí que el evento adquiere un plus de interés si es oficiado por un avezado artesano del morbo, el exceso y la apología opiácea como el autor de la versión cinematográfica de 'Tommy' al frente de una troupe tan exquisitamente retorcida como conviene augurar de portes perversos y hedonistas como los que Russell extirpa -no creo que tuviese que esforzarse rastreándoselos- a Gabriel Byrne (Byron), Julian Sands (Shelley), Timothy Spall (Polidori) o la desaparecida Natasha Richardson como artífice del imperecedero moderno Prometeo. No obstante es la perturbada fogosidad de Myriam Cyr la que aporta un nuevo significado a la expresión "mírame a los ojos, no a las tetas".

Erotismo y horror gótico -bueno, el título da alguna pista al respecto- en su acepción más alucinógena, malsana y grotesca.
Una deliciosa orgía de pesadillas, truenos, visiones nocturnas de engendros infernales mas un generoso puñado de sueños húmedos estimulados por psicotrópicos.
O dicho de otro forma: una antología con placeres ocultos, los miedos más íntimos y un horror visceral con la firma de Ken Russell.