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No es la primera vez ni tampoco será la última que vemos en el cine los entresijos más o menos novelados de las intrigas que se cuecen en la iglesia de San Pedro. Hasta Coppola aunque con calzador. La cosa es que gracias a Moretti, a Quinn, a Hopkins y a Pryce nos vamos haciendo ya una idea, la de que allí también se cuecen habas. Como en toda casa de vecino. Pero ésta además es la casa de Dios.

Donde veremos lo que se ve en cualquier hemiciclo, desde el Palacio de Westminster hasta la carrera de San Jerónimo. Lío, mucho lío, tejemanejes y puñaladas por las casullas. Así que ya no nos podemos escandalizar, a estas alturas ya no (,) vive Dios. Acabáramos. Los títeres ya no tienen cabeza. Y en Cónclave hasta el Cid gana batallas después de muerto. Porque el representante de Dios ha muerto y hay que elegir sustituto. Pero hasta que eso ocurre, ocurre la película, un lo que el ojo no ve de manual dirigido por un excepcional, sutil y seductor Ralph Fiennes, una interpretación a prueba de Oscars. Un juego de apariencias, giros, conjuras y compro de votos. Las habas, hermanos, las habas.

La resolución del conflicto se encuentra a la altura de la película (realización técnicamente un poquito plana y/pero muy british): llamativa, un tanto efectista, muy de estos tiempos, con la sensación de que podría haber sido más larga y/o mejor.

Ah, pero nos quedará lo que se calla Ralph Fiennes.