Slumdog Millionaire es genial. Explosiva. Magnifica. Una montaña rusa de sensaciones. Colorista. Tiene premios. ¿Cuantos? Ni idea. Como cien, o más. Críticos, académicos, público en general. Aplausos, lágrimas, inutiliza mi sonotone.

A la mierda con Slumdog Millionaire. Por buena película que sea, que me doren tanto la píldora resulta enojante. Que haya una -aparente- unanimidad de criterios sólo consigue entusiarmarme hasta provocar sospecha. Y sí, es una película notable. Pero que no sea sobresaliente la convierten en un pufo, una decepción profunda. Me blinda ante sus virtudes, pues sus defectos cantan La Traviatta.

Tiene una fotografía de diez. Gran planteamiento de producción. Y un diseño de sonido espectacular, para qué vamos a negarlo. Hacía años que no agradecía tanto el uso del surround. Qué lejos queda la proyección en cines de pelis como Waterwold. Una cosa es el sonido y otra la música. Qué es muy buena, pero también está demasiado alta. Bueno, son cosas de Danny Boyle, qué esperar. Y vamos con lo malo…

El guión. Simple. Tópico. American way (sí, aunque sea inglesa). Reiterativo. Y no cumple. No da lo que promete. El azar es el azar. Jamal Malik debía haber tenido la oportunidad de elegir el camino de las respuestas erróneas. Sólo entonces su periplo tendría sentido. Sólo sabiendo el nombre del tercer mosquetero sin haberle dado utilidad en toda la vida, sería estimable su aventura. Pero Jamal no lo sabe. Tampoco le importa. Porque las preguntas y sus respuestas no pertenecen a su historia, ni a su contexto. No resulta excepcionales en su vida, tan solo de una lógica aplastante, y faltas de toda magia y azar. Y que un niño ciego sepa quien es Franklin, no es que haya que explicarlo, simplemente dar a entender la pura suerte que rodea al suceso.

Slumdog Millionaire no es mala. Pero es que tampoco es buena. Y con tanto bombo, no estaba preparado para asumir esta derrota.