Misterios de garrafón teñidos de rojo pasión, azul neón o verde Detective Marciano. Ruiditos de cañerías y enfático suspense. Vientos, lluvias, gritos, rubias; también morenas. Y un constante runrún de rock progresivo experimental que, contra todo pronóstico, queda bien.

Incluso sale un mortecino, por cetrino y enjuto, Miguel Bosé.

Todo muy deforme, muy disparatado, muy enfermizo. Sale Bosé, ya digo. Los 80 se arrimaban y a Dario Argento se le notaba la laca y las hombreras en el papel charol de la fotografía y en la realización. Y los sintetizadores en la B.S.O.

El guión, siendo escaso, permite tomarlo a coña, cosa que no siempre nos conceden. Y la peli parece haber sido rodada para ser vista, con la morriña retro bien engrasada, cuando la protagonista y Miguel Bosé estuvieran con la menopausia echando chispas. Nunca antes.

Si me pongo pureta diría que el cambio de punto de vista en el primer asesinato de la cinta, el que sirve para abrir boca, es una chapuza descomunal. Y esa sangre rosa, rojo confort satinado Bruguer a ratos, con esos planos multicolores, multisabores y multiposiciones son detalles, diremos, cuestionables. En fin, el extravagante y colorista embrujo de los giallo.

Eso sí, los movimientos de cámara y su inquieta planificación, quieras que no, están dirigidos por y para, únicamente, provocar exagerados y adolescentes suspirios y generar un ambiente tan espeso como ese barrizal coagulado que nos hacen pasar por sangre. Porque esto es un ejercicio de estilo que tiene en la estética su razón de ser, olvídense de la historia que nos cuentan.

Las he visto mejores, por último; también peores.