Habían pasado quince años desde la anterior adaptación de la novela de Anthony Hope, ya criticada por el abajo firmante, cuando surgió esta nueva versión, la cual reprodujo casi íntegramente el guión, la música y la dirección artística de su predecesora. Unicamente, y por razones obvias, había cambiado el reparto. Sin duda, la elección del dúo formado por Stewart Granger y la divina, divina Deborah Kerr fue un grandísimo acierto, pues ambos reunían talento, encanto, elegancia y oficio suficientes como para ser los protagonistas de verdad, a diferencia del tándem anterior (R. Colman y M. Carroll). También es verdad que, en este caso, los secundarios quedaban muy por debajo de los de 1937. De James Mason se puede alabar casi todo, aunque a su rígido Rupert Hentzau le falta aún cierta chispa de elegante cinismo, tan propia del personaje, y probablemente Richard Greene (curtido en películas de aventuras, y que había sido inicialmente seleccionado) lo hubiera hecho mejor. Robert Coote (quien ya había trabajado recientemente con Granger en "Scaramouche") supera sin problemas a David Niven. Pero ahí se acaba el cuento. Los demás, bien a secas. Punto.

De resto, apenas existen diferencias en el guión con respecto a la cinta antecesora. Una de ellas es la encarnizada lucha en el pabellón de verano, donde la carga tras la mesa de té es sustituida por una huida a través de los tejados. Me quedo con la primera opción. Esta versión no obtuvo nominaciones a los Oscars, mientras que la de David O'Selznick (quien cobró una buena cantidad por la cesión de los derechos de la obra) sí fue nominada para la mejor banda sonora y la mejor dirección artística, aunque se quedó compuesta y sin premio.

El duelo a sable entre James Mason y Stewart Granger quedará para la posteridad, sin duda, como uno de los más intensos y logrados de la historia del celuloide, muy a la par del que poco antes habían protagonizado el mismo Granger y Mel Ferrer en "Scaramouche".