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1200 páginas. El primer tocho bien. Aventurillas. El segundo se me hizo bola. Dumas pide al lector una suspensión de la incredulidad abusiva ¿De dónde salen los cómplices del Conde? ¿De verdad alguien puede sobrevivir si se le tira al mar desde lo alto de una torre metido en un saco? Lo más basto es la transformación del protagonista: se pasa 20 años encerrado en un pozo, y al salir, en vez de tener tuberculosis y escorbuto, se ha transformado en Batman. Sin duda, que te metan en la cárcel es más útil que ir a la universidad, de la que salíamos sin saber hacer la O con un canuto y más incels que Milhouse. ¿Cuántos años tenía el lector medio de Dumas del siglo XIX?

Otra de las grandes estafas de este tipo de novelas son sus lectores. Nadie recuerda prácticamente nada del libro o sus comentarios se limitan a vaguedades sacadas del Rincón del Vago. Mientras unos relatan por enésima vez cómo se zumbaron a la guapa del curso de 1998, o su cena el viernes pasado en un estrella Michelin, otros te cuentan que se han leído La Montaña Mágica. La literatura como pose. Desde que leí el Conde de Montecristo, cada vez que oigo a una perilla y unas gafas de pasta trolear con algo del rollo “hay que leer a los clásicos “, en mi cabeza se enciende un rótulo de motel de carretera que anuncia con letras negras” Y UN RABO”.

En cambio, la peli está muy bien. Muchísimo mejor que el libro. Es larga así que se puede ver en fascículos sin ningún esfuerzo. Nos lanza pildoritas de suspense como migas de pan a un estanque de patos. La inverosimilitud se la traga uno mejor, cual comida ultraprocesada. Además mientras la veía con mi mujer, pude hacerme el listillo con comentarios del tipo “eso en la novela ocurre diferente“.