El Sr. Hoffman ahora, a la vejez viruelas, quiere ser director de cine. Pues muy bien, hombre. Pero así no, pardiez. Tampoco hay por qué ponerse a hacer cine cultureta de arte y ensayo de ese que no hay quién lo entienda o, incluso, aguante, pero es que lo que hace este buen señor no es cine, ni siquiera; es abrir un plato precocinado, calentarlo y clin, servirlo.

La película ya estaba hecha antes de que el Sr. Hoffman se pusiera manos a la obra. El guión se lleva repitiendo desde los tiempos de Capra, y aún más, desde la época de Verdi, que no es que yo sepa nada de ópera, pero busqué información sobre el argumento de Rigoletto y tanchán, ¡clavadito oiga!

Tampoco tiene mucho mérito lo de poner delante de tu cámara a Maggie Smith. Esa señora te hace la peli ella solita, sin que tú, como director, importes un carajo. No te digo ná si a eso le añades un montón de viejecitos entrañables y virtuosos, que están todo el rato tocando y cantando una música maravillosa. En fin, que menudo morro, Sr. Hoffman.

La película es una exquisita ñoñada, de factura británica pero marcado sello USA, que se ve sin problemas porque todo, lógicamente, funciona bien. Lo único que falla es el Sr. Hoffman, que desde que se puso a hacer el Rainman, ya nunca levantó cabeza.