Recuerdo, de la época en que se estrenó EL ÚLTIMO GRAN HÉROE, las noticias sobre el muchísimo presupuesto y el batacazo posterior. Un batacazo que, a pesar de los varios ganadores de oscar mimetizados con el resto del reparto, fue comprensible: ni Mercedes Ruehl, ni Anthony Quinn, ni Fahrid Murray Abraham, que había matado a Mozart, lograban sostener una película que caía por su propio peso. Incluso adolecía de originalidad: las ideas más salvables procedían de La Rosa Púrpura del Cairo. O de don Miguel de Unamuno, que las había establecido en su nivola.
Festival de bostezos, pues. Y un error muy lucrativo en la carrera de Schwarzenegger, que bien podía haberse quedado en su universo paralelo de raybans y sayonaras.