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La verdad es que me siento orgullosa de que sea española una película tan, tan negra. Olvídate tú de estadounidenses, mucho más galanes, pero no tan atrevidos como nuestro José Luis Garci.

Porque este director, siempre poco estimado, nos planta todo un ejemplo de cine negro made in Spain, o casi mejor, made in Madrid, ciudad por la que paseamos y de la que respiramos, de día y de noche, junto con un detective de bigote negro, sin mucho pelo y hasta feúcho, pero con una sangre fría y un sentido de la justicia que nada tiene que envidiarle a nadie. Por cierto: ver a Alfredo Landa en pleno Nueva York, ¿no es surrealista?

Si algo he de alabar y aplaudirle a «El crack» es precisamente que se deje de banalidades, correcciones políticas y lavados de cara, y se arremanga para meterse hasta el fondo en la maldad humana y el sufrimiento de los más inocentes. De golpe y porrazo, sin avisarnos. Momento llamada de teléfono y coche. Momentazo que me dejó con la boca abierta. La película toma entonces un rumbo aún más negro, con un Germán Areta ciego de odio en una oscuridad desconocida.

Además, es que Garci es Garci, y se le reconoce entre un millón: melancolía crónica, clasicismo a toda costa, colores apagados, mucho ambiente, amor hacia el Cine y un abanico de actores a los que le da vida. Lo malo que tiene es que los percibo como muy acartonados, y eso le resta naturalidad a la película. También echo en falta algo más de emoción, porque pese a lo que pueda pensarse, «El crack» tiene un distanciamiento que no le conviene.

Interesantísima y de lo más arriesgada. Única en su especie, y eso que han pasado más de treinta años. Que grande eres, Garci.