Nunca entenderé porque gusta el cine de Almodóvar. Es un cine pobre (con un estilo cañí y olé y nada cosmopolita), algo morboso, con personajes esperpénticos, interpretaciones vacías y giros argumentales incomprendidos por el otro lado de la platea. Gran parte de los espectadores sentimos que nuestro representante español (como director) en los Oscar no sólo nunca estará a la altura de Spielberg, Scorsese, de Palma, Scott, etc. sino de otros muchos. Este film no es una excepción ya que por desgracia volví a darle otra oportunidad (se la di con Carne Trémula y no me decepcionó, también estaba Bardem) y como no el espíritu de Carmen Maura (la peluquera rusa muda) me invadió de una completa resignación. De que a pesar del escote de Penélope, la España cañí, las historias de los pueblos y los chismes, la familia y alguna que otra muerte, la película no acuñaba nada interesante que aportar (un sinfín de secuencias sin una trama argumental clara signo de la improvisación de un genio manchego trastornado en su infancia). Es una pena, porque en vez de criticar las películas comerciales que sacan en Hollywood deberíamos comparar las que no son comerciales (las de calidad) con las nuestras y a lo mejor seguiríamos diciendo que el cine español avanza (por favor, no nos engañemos).