Grandiosidad operística que aúna/narra las más bajas pasiones y los más altos ideales.
Tres tipos humanos básicos masculinos muy enredados: el fanático resentido y fracasado como ser humano que se agarra a un absoluto para hacer frente a una existencia que se le escapa o no controla, le desborda, impotente, bestia, honrado pese a todo, Strélnikov; el oportunista o Fouché de toda la vida que sobrevive siempre y a toda costa y a cualquier precio, sálvese quien pueda, y que no tiene moral ninguna, pragmático y ruin y brutal y hasta puede que incluso a veces también la mar de generoso, Komarovsky; y el idealista leve o moderado, bueno por naturaleza, mimado, tímido, introvertido, indefinido, poeta y científico, lo tiene todo, es nada, ni pinto ni valdemoro, un lienzo en blanco, ni esposo ni amante nunca definitivo, solo esbozo, lloro, partido, dividido, siempre está en otra parte, débil y el más fuerte de todos, dadivoso y gran egoísta, contradictorio y sensible y hermoso, Yuri. Dos femeninos: la inmaculada o pura de buena cuna y la golfa a medias que en verdad no lo es tanto o casi nada, cometió un error de primeriza, se redime rápido de su prematuro pecado, fuerte, grande, esos ojos.
Y una lucha a muerte entre el individuo arrasado por la historia versus la marabunta colectivista metálica y atroz, llena de ideas muerte, es un monstruo grande que pisa fuerte.
Somos apenas corrupto barro animado un breve instante y empujado de aquí para allá por el más chusco e insulso o injusto azar, por la más negra concatenación disparatada de los acontecimientos que de vez en cuando tienden a pautar asociaciones de ideas o temas, humanas rimas, versos sueltos que se encuentran en medio de la nada, átomos que se chocan un momento y se pierden en la noche de los tiempos.
Canto a todo lo que el viento se llevó, a un tiempo pasado, elegíaco, amado, derramado, derrotado por la guerra y los bolcheviques, o de cómo la revolución justa y necesaria en un principio convierte a los hombres en robots despiadados, deshumanizados y dispersos, desaprensivos, sin escrúpulos, sicarios que se acaban destruyendo a sí mismos, guerra fratricida mediante, tras haber previamente calcinado todo su entorno.
La corrupción clasista zarista resulta elevada y elegante, hasta buena finalmente frente o en comparación con la absurda y endogámica barbarie comunista, momento histórico que aprovechan los más miserables para cometer todo tipo de fechorías, escuadra hacia el derrumbe.
Arquetipos y postales, la pura trama bordea peligrosamente, cuando no abraza directamente, el folletón más desmadrado y oligofrénico, pero se mantiene en pie con belleza y gran ornato, sensibilidad hipertrofiada mediante, debido a la potencia desnuda cinematográfica de una bestia tan culta y apabullante como es o más bien fue David Lean, ese inglés titán, en su plena madurez aparatosa y wagneriana.
Se mueve alternativamente entre el convencionalismo más populachero psicotrónico y la exquisitez más esteticista y detallista.
Bien, aunque se hace un tanto pesada y reincidente/redundante y cargante y pesada pesarosa, un no parar de sucederes y tragedias y separaciones y nuevos encuentros, como en Sensación de vivir, aquella portentosa cosa donde los tres o cuatro mismos mindundis eran a la vez todos los personajes o personas del mundo en aquel mismo momento, motivo crucial por el que coincidían tanto, en cualquier esquina o plaza de aparcamiento, y por el que se repartían todos los cargos o acciones más pistonudas, pues aquí igual, caminos artísticos insospechados que se cruzan, todo es comparable, hijos de similar dios, como en una madrileña corrala, sagrado patio de vecinos. Pero también está preñada de bellos hechos y renacimientos y epifanías, grandes momentos del espíritu humano, de estupendos aciertos y planos y transiciones y montajes paralelos y la feliz alada capacidad de poder unir con soltura y poder lo más impersonal y lo más pasional, lo más gigantesco y lo más pequeño.