"Toda mi vida ha sido una pose", dice el escritor viejo.
Y la película, más o menos lo mismo; una buena idea general estropeada, machacada por cientos de ideas pequeñas metidas a presión, como acumulación, sin control, de forma exagerada y desmedida.
Se trata de lavar los pecados de la Iglesia; especialmente esa mancha inmensa, la pederastia. Para ello se ofrendará en sacrificio este Cristo tan humano, este cura tan bueno que borda el gran Gleeson.
Y de paso se quiere hacer un repaso sumarial, y somero, de la situación irlandesa actual; con sus banqueros/políticos/especuladores corruptos, valga el pleonasmo, sus bares, su gente y su violencia todavía presente.
El modo es una especie de novela negra, como de Agatha Christie, en la que hay que adivinar cuál es el sospechoso más verdadero de entre tantos posibles candidatos.
Un pueblo pequeño y un infierno grande. Con muchos personajes variopintos, extremos y ofuscados.
Hay saturación de reflexiones de saldo y frases morrocotudas; una solemnidad delirante y constante. Y hay millones de conversaciones, sin parar, a bocajarro, todo el rato, a cada cual más sentenciosa y "literaria" que la anterior si eso fuera posible, como una condena.
Tanta pretensión y pedantería, tanta impostura y enormidad, acaban pesando como una losa sobre el inocente espectador; terminas aplastado y hastiado; solo el final te saca del pistonudo letargo.