Salvoconducto. Honradez acrisolada.
En verdad os digo que el bueno de Rick es un Rimbaud, su epígono o alumno más aventajado, que en su norteamérica natal era un gran poeta vanguardista de rompe y rasga que hastiado de su vida un buen día decide marcharse al África negra primero, Etiopía nada menos, siguiendo la estela de su maestro, pisando las huellas del mito, un homenaje encubierto, a la España en plena guerra después, como tantos otros genios, nada le falta a este elemento, de cada casa lo mejor, para finalmente caer de sopetón en el Marrueco francés, previo paso parisino tan romántico, ese con el amor de bruces gran encontronazo, haciéndose pasar por el gerente de un tugurio de mala muerte para pasar desapercibido, huyendo de su arte egregio tan rupturista y visionario, renegando de la poesía en silencio, callando para siempre, eso que nos perdimos todos, bebiéndose la vida a lo bestia, día y noche sin descanso ni freno, fumando hasta la tumba, gran martirio, mucho engendro.
Y ella es su musa, su Verlaine de entreguerras, su amor prohibido, su pecado nefando, su pasada época gloriosa de espanto y arrebato.
Y Laszlo es el otro. Y el francés son todos, o ya quisieran.
Es una obra maestra absoluta de la falsedad, completamente perfecta en su mendacidad, no hay ni un átomo de verdad en todos sus minutos prietos, nada de entre tanta palabra precisa e ingeniosa, grandes diálogos, trama aquilatada o situaciones hermosas hasta arriba de dilemas morales de mucho aúpa. Su solemnidad es ridícula, sus ideales, de cartón piedra, sus amores imposibles, de risa, su aparente grandeza, una enorme y feliz opereta.
No se le puede poner ningún pero, no tiene fallos, es solo una gigantesca y bella tontería.
Es religiosa, nos habla del cielo, de ángeles y demonios, de serafines y querubines, de santos y diablos.
Es un cuento para niños adultos, inteligente como superficie pulida, en su forma limada, brillante, entretenida, muy teatral, asfixiante, vaporosa, un pesadillesco sueño.
Y tiene una escena, aquella en la que el alemán le pide a su lacayo francés que cierre el garito y este dice que claro, que lo chapa porque ha descubierto en un repente que allí se juega mucho, a troche y moche, que menudo escándalo, intolerable, me rasgo las vestiduras y me tiro de los pelos, qué se han creído, hasta ahí podíamos llegar, que valdría como metáfora o resumen de casi cualquier sagrada cosa como por ejemplo el poder y cómo funciona, la política y como tan lacayuna siempre se muestra y obedece a este, o al que sea, por un plato de lentejas se vende, los medios de masas que siempre mienten, la ley flexible como un chicle, para todo vale, para casi nada sirve, la moral como una gran broma, lo humano, todo, como chiste muy gracioso, me caigo de culo, terrible, espantoso.