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Las novelas de Jean-Christophe Grangé han sido en los últimos tiempos fuente de inspiración para el cine y la televisión franceses..

La punta de lanza la constituyen "Los ríos de color púrpura" y "El imperio de los lobos", obras que reunían sobradamente los requisitos necesarios para dar como resultado otras tantas magníficas películas.

Otras obras suyas han corrido peor suerte, como "La selva de las almas" o "El pasajero", ambas convertidas en miniseries de escasa calidad aunque, sin duda, "La línea negra" y muy especialmente la superlativa "Los esclavos de la oscuridad" merecerían otras tantas adaptaciones a la altura del material escrito por Grangé.

En el caso de "Los ríos de color púrpura", opera prima de este magnífico novelista galo, fue precisamente la brillantez de la adaptación cinematográfica estrenada en 2000 la que me puso tras la pista de la novela y de su autor, al que todavía no conocía por aquel entonces.

Aunque la película dirigida por Mathieu Kassovitz cuenta con el guión adaptado por el propio Grangé, la novela de éste resulta muy superior pues proporciona mucha información de la que la película prescinde, dificultando la comprensión de toda la trama.

Por supuesto, el texto literario deja mejor atados todos los cabos.

En cualquier caso y dejando al margen el curioso prólogo futbolística de la novela, que involucra al Real Zaragoza y el Arsenal y que desaparece por completo en el guión cinematográfico, lo cierto es que nos encontramos ante un asfixiante y magistral thriller que presenta dos tramas paralelas en otros tantos lugares de Francia –y con ramificaciones en diversas partes del país-, con dos protagonistas diametralmente opuestos que acabarán teniendo que colaborar entre sí.

El film comienza con el hallazgo en las montañas de un cadáver terriblemente mutilado y colgado a considerable altura.

La víctima, se sabrá poco después, trabajaba en la elitista universidad que se erige en un valle próximo. Una institución autárquica y poderosa que gobierna la región e incluso cuenta con su propio hospital.

Para investigar el crimen es enviado desde París el afamado comisario Pierre Niemans (un espléndido Jean Reno) mientras, a cientos de kilómetros de allí, otro policía llamado Max Kerkerian (interpretado por el siempre inencasillable Vincent Cassell) investiga a su vez la profanación de la tumba de una niña fallecida décadas atrás.

En la película, Jean Réno interpreta a Niémans mientras que Vincent Cassell hace lo propio con su colega, que en el film es descendiente de armenios, en lugar de ser el Karim con rastas y ascendencia argelina de la novela.

Si en la novela los personajes estaban magníficamente perfilados -en especial el de Karim, en cuyos orígenes se buceaba convenientemente-, la desaparición del personaje deja en el film únicamente su rol pero convertido en una persona totalmente diferente y de la que se nos escamotean sus antecedentes.

Como curiosidad, la adaptación cinematográfica fue dirigida por Mathieu Kassovitz, realizador francés al igual que Grangé, que es quizás más conocido como actor al haber interpretado el papel de novio de Audrey Tautou en "Amélie".

Una lástima que los trabajos posteriores de Kassovitz en la dirección -casos de "Gothika" o "Babylon"- hayan defraudado las expectativas porque en "Los ríos de color púrpura" firma un gran trabajo que no solo hace justicia a la novela sino que conserva brillantemente su atmósfera, algo siempre delicado a la hora de afrontar el cambio del lenguaje literario al cinematográfico.

Nos encontramos, en cualquier caso, ante un thriller de alto voltaje, que combina la introspección deductiva con el trabajo de campo y mezcla elementos del más puro terror con la acción más desbordante, sin escamotear detalles escabrosos y desagradables, casi tan obvios como en la novela de la que bebe aunque debo advertir que el nivel de crudeza iría in crescendo en las siguientes obras del escritor francés..

Un planteamiento brillante, una atmósfera turbia, una puesta en escena a la altura de la mejor producción estadounidense y una fotografía magistral -a cargo de Thierry Arbogast- que resalta la extraordinaria belleza de las localizaciones aderezan una trama inquietante y truculenta como pocas.

Todo ello dentro de una producción modélica que se inicia ya con los turbadores créditos iniciales y a la que, por achacarle algo, cabría quizás reprocharle su final, demasiado atropellado y abrupto para el gusto de un servidor.