“El bueno” posa una piedra sobre el suelo, y comienza a caminar hacia atrás, sin perder de vista a los otros dos.

Ahí comienza la escena. Los sobrecogedores instantes durante los cuales Leone desmiente eso de que la perfección no existe. Son cinco minutos sin diálogo de tensas miradas, de astral conjunción entre sonido e imágenes. La ensordecedora música de Ennio Morricone acompaña, enorme, al magistral baile de nervios, al lento acercarse de las manos a los revólveres. Siento que estoy asistiendo a un espectáculo inefable. A una monumental consecución de primeros planos redondos en sí mismos. A una apoteosis cinematográfica grandiosa.
La pasión de Sergio Leone desborda la pantalla, abalanzándose sobre mis retinas. La apabullante y desmesurada cantidad de buen Cine que se cuela por mis pupilas y mis oídos comienza a despertar algo en mi interior. La maestría y el amor al arte contenidos en el épico momento entran en mi cuerpo e intentan sacar al exterior a las delatoras de mi incontenible emoción.

Las lágrimas. Están ahí, notoriamente próximas a mis glándulas lacrimales. Pero acaba la ya inolvidable escena, y no brotan. ¿Por qué? Lo ignoro. Por falta de razones, no. Quizá porque el crescendo no fue lo suficientemente largo, quizá porque había tantas intentando salir a la vez que eran incapaces de hacerlo… quizá porque, estremecidas ante la inmensidad de Leone y su película, no osaron siquiera mostrarse ante ella.