Resulta que este humilde servidor tiene su corazoncito, y uno de los huecos que corresponden a esos amores cinematográficos imposibles lo ocupa la tristemente desaprovechada Mary Elisabeth Winstead. El caso es que madrugada asfixiante de verano, 28 grados, insomnio asegurado… Y, oye, me he animado a añadir esta muesca al revolver: una de las pocas “joyas” que me quedaban por ver en su “excelsa” filmografía. (En serio; que cambie de agente).

Por supuesto, y más allá, de satisfacer mi fetichista curiosidad, no esperaba nada. Y es que ya tengo una edad que, oye, estás mierdas de Disney, como que no. En especial si hablamos de ese periodo especialmente siniestro de la compañía que va desde mediados de los noventa hasta mediados de la década siguiente, en el que parió algunos de los sub-productos de la cultura pop adolescente más infestos y tóxicos jamás concebidos (un arco infernal que va de Britney Spears a Hannah Montana). Y, sí, ya adelanto que no ha “decepcionado”: ahí están los inevitables clichés de instituto yanqui con toda la previsible mierda sobre los abusones, los “chicos populares”, los “loosers”, la tía buena de ensueño, el tópicazo del perdedor que se redime… Vaya, lo siento, te he contado la película…

Coñas aparte, y pese al bombardeo de tópicos y que sepas exactamente lo que va a suceder durante los siguientes noventa minutos apenas pasados los títulos de crédito, lo cierto es que el producto es lo suficientemente autoparódico (jamás se toma en serio, ni como comedia, y eso es un acierto) y original en sus situaciones y desarrollo para resultar medianamente entretenido y disfrutable. Si a eso le unimos unos personajes que en lo general funcionan (como clichés, se entiende) y unas actuaciones más que aceptables en un producto adolescente (con una única excepción), el resultado es hora y media de satisfactorio entretenimiento. Antes de que se me olvide, a destacar en el reparto el inefable Kurt Russell, que pese a estar en el momento más bajo de sus carrera e ir con el piloto automático… Oye; cada vez que sale, se come la pantalla.

Y ahora, cómo no, un espacio para la reina de la fiesta -y nunca mejor dicho-. Y es que leyendo el resto de críticas no he podido menos que sonreír al comprobar que la admiración por Winstead (y no en sentido actoral) es lugar común. Pues bien, lamento no poder compartir el entusiasmo de muchos respecto su aparición aquí. Quizás sea lo más interesante y memorable de la peli: al parecer, lo único que a estas alturas se recuerda. Pero no sé yo si por las razones adecuadas. Porque si bien es cierto que su presencia física es imponente (un bellezón a sus 20 años recién cumplidos), y basta de por sí para “vestir” a su personaje (la inevitable diosa inalcanzable de perpetua sonrisa profident a la par que niña buena que, oh sorpresa, no lo es tanto), hay que decir que su actuación es lamentable. Tanto, que produce cierta ternura; sobre todo en la medida que, hoy por hoy, suele ser de lo más rescatable de las películas (de mierda) en las que actúa. Nadie nace aprendido, ¿verdad?

Lo dicho. Le doy mi beneplácito. Medianamente entretenida. No está mal para echar un rato.