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La inconsistencia de los lugares vacíos.
La imposibilidad del humo, la irrealidad del aire.
El agotado estoicismo. La melancolía creciente.

El Boulevard principal está henchido de luces e importancia. El mundo rueda sobre él.
En la periferia agoniza resignado el silencio y la verdadera realidad del gris de un callejón que no lleva a ninguna parte.
Afuera está todo, afuera no hay nada, aquí tampoco. Todo es lento. Los hombres callan.

Si me preguntas qué es acaso el arte, si me preguntas qué es acaso eso que con aspavientos llaman vida, por qué permanecen los árboles y el cielo sin desplomarse.
Deja que te mire simplemente como toda respuesta.

Por fin llegó la primavera, y he pisado tus flores.