Érase la historia de un pueblo aurífero (de oro también, por qué no).
Érase la historia de un taciturno sheriff con arrestos.
Érase la de un tabernero con ínfulas de Dios, una cabeza pútrida de indio, palabras como flechas.
Érase una puta y una dama.
La dama de picas, su reverso.
Las cartas sobre la mesa, la sangre sobre éstas.

Érase una extrañeza instalada en lo más hondo de la tierra de la noche.
En un lugar que al despertar del día alcanza más allá de las montañas.
Luego viene el mediodía. Luego viene la tarde.

Érase una vez el hombre desnudo y solo que mira la muerte.
Su contrincante yace ante él, y puede ver cómo en sus ojos se apaga la vida.

(Si estás enfermo despertarás.
Si tu voz es profunda.
Si es mórbida.
Si estás listo.)

Érase la esencia de las cosas.
El medio lado, el lado de refilón.
El canto y el envés, el perfil y el dorso.

Érase unos actores y un guión.
Un guión y unos actores. Y unos actores.
Y en el coche el teatro.
Y allí todo posible.
Y una sonrisa velada.
Y allí algo oscuro.
Enorme, ante un espejo.
(Una canción de despedida.)

Érase el crepúsculo sobre un Deadwood inventado.