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Alguien pensará que le tengo especial manía a los blockbusters actuales de Hollywood, y estará en lo cierto: nada que ver con aquellos felices 60 en que (casi) cada superproducción deparaba goces y alegrías sin cuento. Claro, detrás de este desaguisado se halla el incombustible Renny Harlin, un tipo acostumbrado a los desmanes, pero con el batacazo económico que se ha pegado con esta perla es probable que a partir de ahora le dejen dirigir, como máximo, algún telefilm barato. Reúne a unos cuantos forzudos con más pechos que la protagonista (dos, en concreto, pero vaya pechos), los cuales se dedican a intercambiar mamporros en una trama que pretende ser shakesperiana y sólo es grotesca. Los guiños son constantes (Ben-Hur, Espartaco, Gladiator), pero ver a los gimnastas intentar expresar algo con otra cosa que no sean los músculos produce la hilaridad generalizada. Los F/X dan pena y uno se pregunta por la inmoralidad de invertir pasta en estos engendros, estando el mundo como está. Es una película mala, bazofia en estado puro, que ni siquiera logra lo que debería ser su máximo objetivo: entretener, o al menos provocar carcajadas. Ni lo uno ni lo otro. Hora y media de nuestra vida lanzada al vacío como si tal cosa. La droga del cine es dura a veces.