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El hombre de la sonrisa impoluta, el de anchas espaldas, el cincuentón que atraviesa los años con brío de jovenzuelo, nada menos que Burt Lancaster, un hito en la historia del cine que se dedica a zambullirse de piscina en piscina, entrando en casas ajenas si pedir cita previa: el nadador. No sabemos por qué, y aparece en el jardín de una mansión tremenda, establece una charla trivial con los dos resacosos propietarios y se homenajea con el primer chapuzón. Todo son incógnitas en ese inicio, en los primeros minutos de la película he quedado preso por la incertidumbre de lo que tenía por delante: un tío en bañador va de choza en choza con el sano objetivo de llegar a su casa, habla con los propietarios y, ahí está lo más importante, se mete unos largos en sus piscinas.

Pues bien, la idea original no esconde más que eso, nuestro nadador, sin chanclas siquiera, entabla conversaciones con mucha gente, poco a poco vamos dándonos cuenta de que no es muy querido en general, tiene diferencias con la mayoría y pese a ello, impasible, como si la realidad no fuera con él, mantiene una sonrisa que poco a poco me ha llegado a hartar. Del inicio prometedor he pasado en pocos minutos a sufrir una desgana considerable, todo lo que hay que saber que no sabemos de nuestro nadador se va intuyendo y un aburrimiento tremendo ha acabado por ocuparme. El final, portentoso para algunos, es lo de los más previsibles que recuerdo.

¿Qué nos queda? ¿Una crítica a la alta sociedad? ¿Se nos señala con el dedo una clase social acomodada y se nos enseña sus miserias? Pues vaya un entretenimiento, a mí esa gente, con su nadador tarado entre ellos, me dan exactamente igual, me atraen más las clases bajas, las intermedias y los extraterrestres, los habitantes que en este planeta pueden disfrutar de piscinas en sus casas, tal cual, en general, me repatean.