Me importan un pito sus intenciones, señor Fesser. Dice la peña que son buenas, eso de atacar al Opus y desenmascarar sus intolerancias y tal. Dice la peña que sí, que les ha dado usted con ganas. Muy bien. Le felicito. Me importa un pito, señor Fesser, pero le felicito. Me sudan los goyas, pero le felicito.

¿Sabe usted por qué, señor Fesser? ¿Sabe usted por qué me importan un pito sus intenciones? Porque yo me siento a ver la peli con la mente en blanco, la de usted y la de cualquiera, ansioso, esperando pasar un buen rato (llorando, riendo o cagándome de miedo; lo mismo me da mientras me lo sirvan en buen plato), y resulta que, dos o tres minutos después del inicio (prometedor, ya lo creo, lo de la niña en la cama y la gente reunida y todo eso, y la madre apechugando...), dos o tres minutos después, justo con el cartelito de los "cinco meses antes"... pues se jodió. A la mierda: tres o cuatro mocosas repelentes recitando el guión de carrerilla (los niños no son actores, y esto lo voy a repetir hasta que se me pudran los dedos en el teclado, los niños no tienen ni puta idea de lo que significa el oficio, y, visto lo visto, algunos de los actores "profesionales" de su película tampoco). Una mocosa haciendo carantoñas, esos padres dialogando en ese tonillo tan teatral que da hasta risa, coño, hasta risa. ¿Qué es esto, televisión? ¿Un capítulo de mierda de alguna serie, valga la redundancia? ¿Qué me están vendiendo? ¿Qué moto? ¿Una Honda?

Mire usted, señor Fesser: váyase a paseo. Dése una vuelta ahora que viene el buen tiempo y estire las piernas. Dirección de actores, señor Fesser. Ésa es la asignatura pendiente en este país. Porque dinero hay. Dinero hay a punta pala. Y talento... Bueno, algo hay. Pero dirección de actores no. Es más, no se sabe ni qué significa. ¿De qué le sirve a usted manejar un buen argumento, señor Fesser, si la puesta en escena da risa? ¿Pero qué verga pretende usted meterme doblada si me estoy cubriendo la cara con las manos del bochorno que me produce escuchar esos diálogos? ¿Pero qué paja es ésta, oiga? ¿Que quiere usted trabajar con niños, además? Pues ahí tiene el resultado: una función de instituto, de fin de curso. Anda, qué guapa la cría, mira, qué linda, qué ojos tan bonitos, qué lista, qué bien lo hace... Váyanse a la mierda.