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Peli perfecta donde las haya, ¿qué lujo se puede permitir una secundaria como Dana Delaney?, que como pocas- ¿Debra Winger y un puñado más?- sexualiza el mundo en exceso. Ya que estamos con lo de Days of Heaven, si habíamos de definirme, empresa que acabó en una matriz combinada de mis 10,000 pelis en diez años, a medida que miraba sorprendido a unos coetáneos obsesionados con Scorcese, Los Padrinos y la violencia, Mallick era violento ¡pero no lo era!, y por eso Cavell se fijó en él, que decía aquello de Heidegger pero como no le he leído ni le voy a leer al ser mi Hegel precisamente esta peli (y Burnt by the Sun mi Marx) y, vista recientemente sigue siendo más poderosa aún y no hay porque condescenderla, a contrario que en guiños como My Girl, siguiendo una poética que nada tiene que ver con la analítica que es el gran enemigo del cine, la del crítico profesional de cine. Tampoco hay que extrapolar algo raza aria/ Rousseauniano/ Randiano/ The Village de mi obsesión por esta preciosidad inigualable en la que el frigorífico de Daniels recuerda las majaderías de Doc en Back to the Future y la Chapin se queda todo lo lejos de Enya posible. Tampoco pertenece a esa claúsula de hecho relevante que indica que los idiotas pueden hacer grandes pelis, véase la Delpy en Deux jours a Paris, logro, se dice, de la novela del siglo XX, es decir Dostoyevsky, si bien la imbecilidad de Delpy es desde otra matriz, o en el libro Como Amar una Imagen de Martínez McGough, por no decir su lista para Beyond the Canon, sino que ni hay idiotez presente. Pertenece a esa clase excepcional de peli, como la de Contact impagable sólo por la Foster al final sentada, si bien aquí está presente la imbecilidad subyacente de la humanidad, como al final de Deux Jours a Paris aceptando al judío con sus alergias- y, ojo, el final de In Her Shoes y la peli también, con la Cameron Diaz, Cummings y el reggae, es inmensamente superior a la Delpy de Paris, aunque les haya dado 8 y 9- y de hecho en Youtube reza uno de los Contact fanvids una ¡cita! cutre a ¡Nietszche!- a lo que iba, sin embargo, ni hace acto de presencia en Fly Away Home, la Reinette de Mirabelle, peli que probablemente ví a los 20 años y no a los 14 que permitiría el menor trazo de coherencia irrelevante en mi holística de hechos relevantes, a contrario que objetos como Liberad a Willy, haciendo del relato algo bastante más que la idea por su carácter de galleta, de ahi el *lingering* atractivo que tiene el cine.