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Me imagino en una sociedad fría y deshumanizada, sin memoria, en la que unos tipos ridículos me dicen que todas esas horas de lectura y diversión fueron algo malo y perverso, fuente de infelicidad y de ignorancia. Tócate los pies. Por eso les damos fuego. Sentimos una atracción casi lasciva por las llamas. No cuestionamos nada, actuamos. Y al que comienza a hacer preguntas le damos boleto. La TV dirige nuestras opiniones y percepciones. Qué mal rollo.

Acto seguido me imagino en una pseudocomuna de harapientos que se dedican a recitar sin descanso para memorizar los libros que hayan podido rescatar de las llamas. Me ha tocado al lado un pesado, “El guardián entre el centeno”, nunca te pude soportar y ahora menos. Como no te calles no podré memorizar el ejemplar de “Groucho y Chico abogados” que me agencié in extremis en mi huida. Nos pasamos el día repitiendo sin parar cual robots. Un desheredado con aires de líder me dice, todo vanidad mesiánica, que somos héroes, los salvadores y que ésto tan mecánico que hacemos a diario es la verdadera libertad, la felicidad. Lo necesario para que ésto no se olvide y no vuelva a suceder. Pero nadie recita ni un sólo libro de historia, sólo autores. Qué mal rollo.

Ante este panorama, en un arrebato de gallardía, me pego un tiro en la cabeza.