Splash

Es como los bárbaros enfundados en pieles de oso que defienden Germania al comienzo de Gladiator; como un resguardo, siquiera, de Jerusalén, ya por los cristianos o los sarracenos. Que pica, maza, mosquete o cimitarra en mano, toda una generación de cinéfilos precoces que se aficionaron para siempre durante la década de los ochenta se sigue levantando para proteger a SPLASH de cualesquiera embate malintencionado de cualesquiera horda de infieles malignos. Y es lo mismo que se venga con argumentos infalibles recriminando ñoñerías o defectos de forma. O que aquéllos hablen de tramas facilonas o lánguidos planteamientos. Pues no sólo es SPLASH algo que representa mejor que nada la esperanza para todas las mujeres desnudas del mundo, o una comedia insumergible. No. Porque SPLASH, que ilumina con su antorcha a los propios y a los extraños desde 1984, cuenta del amor, la confianza, de amistades y de lealtad. Cosas, como la inmensidad de las aguas, con mucho más de divino que de terreno.