Las virgenes suicidas

Pelicula sobrevalorada. Un apellido no te otorga calidad. Personajes no profundizados. Maniquea e incompleta, al final te quedas igual o peor, no entiendes el porqué del acto, no terminas de comprender a los padres, demasiados estereotipos sociales que provocan un enfriamiento del drama que debía de suponer la película.

Pues había una vez, en un barrio muy bonito, con casitas cuquis por un tubo, una familia que tenía una hija por año, hasta juntarse casi media docena. Si se posaban una junto a la otra en orden de nacimiento, tenías una escalera de rubitas bonitas y relucientes. Pues bueno, unos chavales, que pululan por ese bonito barrio de casas de caramelo y frutas escarchadas, están súper enamorados de ellas, como no. Y 20 años después que las susodichas dejen ese horrible mundo, rememoran.

Pues se supone que “la Sofi” nos venía a contar aquí una historia dramática y turbadora. Los ingredientes no faltan: Adolescentes, padres estrictos, y suicidios.
La primera en irse es Cecilia. Pues bien, todos los elementos que sirven al retrato de su personaje se reducen a una frase: "Usted no sabe lo que es ser una chica de trece años." Después viene el harakiri y después, hala, si quieres saber que es lo que sentía, o le pasaba por la cabeza a la chavala de trece años para llegar a eso, te quedas con las ganas. Al igual que siempre que intentes buscar razón de ser en esta superficial no, plenamente vacía película. Pura esencia de los más acartonados estereotipos familiares, ni siquiera esbozados, si no pegados sin forma ni contorno de la forma más brusca y ramplona:

-De las chicas solo sabremos su nombre, y ninguna está desarrollada si quiera superficialmente: sólo nos acordaremos que la más chica muere primero y que la más cachonda la interpretaba Kisten Dunts. A las otras tres sólo podemos definirlas con el adjetivo de "ausentes", o sea que si no estuvieran, pues lo mismo habría sido, pero la cosa como que impresiona más si son cinco.

-Y los padres estrictos presentan esta naturaleza: Se supone que están siempre encima de las niñas, pero cuando les montan una fiesta a las pipiolas por recomendación del psicólogo, pues resulta que sólo invitan chavales. En ese barrio no hay más niñas. Sólo ellas. Velan por la integridad de sus hijas, y luego les dejan el sótano y les mandan un chavalín para cada una... A mí me parece que se portan de puta madre ahí. Lo mismo pasa cuando Josh Hartnett le pide al padre llevar a Lux al baile: aquí o todos moros o todos cristianos, quiero un amiguito para cada una, si no nada. La madre apenas habla durante toda la peli, pero lleva un crucifijo en relieve sobre el pecho. Está claro que es una puritana estricta y veladora de la moral. Y es tan lista ella que obliga a la niña a quemar la música rock -¡la carga el diablo! ¡Se sabe!- en la chimenea "ultimo catálogo del ikea" para atestar la casa de humo negro y asfixiante, pero da igual: ahí se demuestra que la madre no anda con chiquitas, ¡JA!
Tampoco comprenden que es eso de la individualidad: Resulta que una se pasa la noche entera por ahí de revolcones con el Hartnett, y castigan a todas, sin distinción, y ya ni siquiera las dejan ir al instituto. Pero ellos se consideran unos padres geniales.
SIGUE EN SPOILER, por espacio.

Muy buena peli sobre la tragedia de las hermanas Lisbon. La Coppola refleja el mundo adolescente y la pasiones que se sienten en ese momento de la vida de forma sobresaliente. Inolvidables las escenas de la fiesta en casa de las hermanas, y las reacciones ingenuas y absurdas de los adolescentes. Por otra parte también hay una crítica a la familia americana burguesa puritana, presentando un ejemplo quizá algo excesivo pero no muy alejado de casos actuales y tristemente reales, con padres demasiado rígidos que pueden hacer mucho daño. La Kathleen Turner hace un papelazo y está especialmente fea.

Sofia Coppola sería el ejemplo perfecto para demostrar que el talento se hereda (doy por supuesto que todo el mundo sabe, o intuye por su inconfundible apellido, que es hija del mítico Francis Ford Coppola). Tras unos trabajos no demasiado gratificantes como actriz, todavía resuenan las terribles críticas que obtuvo por su participación en El Padrino III (The Godfather: Part III), se recicló en talentosa directora debutando con la magnífica película que nos ocupa.

Basada en la novela de Jeffrey Eugenides, Las vírgenes suicidas nos narra la trágica vivencia de una familia tras el suicidio de la hija menor, Cecilia (Hanna Hall). A partir de dicho acontecimiento se enrarece, todavía más, la situación familiar. Los padres, el señor (James Woods) y la señora Lisbon (Kathleen Turner), se dedican a sobreproteger al resto de sus hijas, Lux (Kirsten Dunst), Mary (A.J. Cook), Therese (Leslie Hayman) y Bonnie (Chelse Swain), obligándolas a recluirse en casa, aislándolas así del mundo exterior. Pero, como suele ocurrir en estos casos, tanta represión se vuelve irremediablemente en su contra. Es entonces cuando nace la leyenda de estas cinco muchachas, a las que conocemos a través de los recuerdos de los chicos que se obsesionaron con ellas, con su belleza y con el misterio que rodeó su existencia (un punto de vista muy curioso que exalta la fascinación que desprenden las jóvenes y dota al relato de un aura muy especial).

Coppola logra el perfecto equilibro entre tragedia (lo que ocurre en la película sólo puede ser catalogado de funesto) y poesía (la manera en que retrata incluso los sucesos más tristes). La directora demuestra pulso y, lo que es más importante, estilo propio (más allá del que le proporciona su apellido). Otro de los puntos álgidos de la película lo encontramos en su exquisita selección musical, así como en la labor de sus intérpretes. En este último apartado brillan especialmente los trabajos de Dunst, Turner y Woods. La suma de todo ello da como resultado un largometraje diferente, tan delicado como sus desdichadas protagonistas. Toda una sorpresa, sobre todo si tenemos en cuenta que proviene de una debutante.

Hay quien dice que esta película trata sobre la decadencia. Es posible. Desde luego, de la directora no se puede hablar en tal sentido. No por nada, sino porque para llegar a la decadencia es preciso haber alcanzado la plenitud en un momento anterior. Y no es el caso. Más o menos la distancia que separa a la esplendorosa Kathleen Tuner de “Peggy Sue se casó” del lamentable aspecto con el que aparece en esta película, abotargada, añosa y horrible, esa es la diferencia de talento que existe entre Francis Ford Coppola y su querida niñita.

No logro entender la fascinación que la película ejerce sobre gran parte del público. Estas “Vírgenes suicidas” son una especie de capítulo XL de “Aquellos maravillosos años”, pero sin ninguna gracia y sin el bueno de Kevin y sus acertadas disquisiciones vitales. Todo me parece artificioso, desde la puesta en escena hasta el departamento de peluquería, que es la encarnación de la grima. El reparto resulta muy poco convincente, con un Josh Hartnett (clavado a Rafa Nadal, pero en guapo) en un papel ridículo, unas hermanas sin la menor penetración dramática (ni de la otra) y unos adultos próximos a la idiocia total.

Sofía, ese misterio sin resolver.