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4.2
149
Ciencia ficción
Cuando un cometa libera un virus que aniquila lentamente a todas las mujeres que habitan el planeta, la relación entre dos jóvenes se pone a prueba. Ambos se esconden en su apartamento, totalmente esterilizado, tanto de la enfermedad como de los salvajes que tratan de cazar a las últimas mujeres que quedan con vida. Al final, y hastiados de vivir encerrados entre cuatro paredes, los amantes deciden dejar atrás su confinamiento para ... [+]
28 de febrero de 2026
28 de febrero de 2026
4 de 4 usuarios han encontrado esta crítica útil
Rutina matutina. Azul. Ceniza. Zorra desagradecida.
La carretera + La Niebla + Amor + Otra tierra + Contagio.
Es una peli mucho más inteligente (cerebral, calculada, fría, puzle o ajedrez, el que escribe y dirige es un tipo con evidente y destacado talento muy por encima de la media también el gusto, es Shyamalan en el frigorífico, más intelectual, menos comercial conceptual y juguetón paquetón popular, o no, o contenido) de lo que parece o aparenta ya que su historia es más o menos convencional o trillada intrascendente muy de género manoseado abusado saqueado y violado y su formal al principio o durante un buen rato más bien molesta enrrita y desconcierta confusa con/funde para finalmente convertirse en casi o prácticamente su mayor virtud o acierto, vicio, el cielo, cómo casa las piezas o cerezas engarza la caza alcanza y transforma lo obvio o tópico en engranaje encaje de bolillos preciso y precioso, de abalorios, albricias, juego, jugo, con arte de birli birloque, cadáver exquisito.
Mueren las mujeres, por (para) qué, cojones, ¿castigo divino, maldición bíblica, La profecía, un experimento del gobierno, feminismo, las odian, nos están matando, onvres, a manos llenas, se les fue la mano a los de arriba en su afán maltusiano demográfico demoscópico distópico energúmeno eugenésico abortivo mamarracho, la cultura (todos los medios y artes a una) de la muerte se deshizo finalmente, su conclusión evolución lógica, en muerte sin cultura, a secas, de veras, en vena, pura y absoluta nada?, qué hacer, la respuesta está en el viento, o en el amor, hetero, te quiero, tanto, todo, mucho, pero te mato en -mi- vida encierro para que sobrevivas, cariño, esa es la cosa para/joda.
Y plantea una, o varias arracimadas uvas, duda, ¿la vida merece/debe ser vivida -morida- a cualquier precio?, ¿el suicidio es libertad o, la, huida?, ¿llegados a cierto punto la muerte es vida y la vida es muerte?, ¿el amor debe proteger aunque niegue/por encima de la libertad del otro o no?, ¿debes vivir -para- siempre aunque no quieras por amor al otro?
La carretera + La Niebla + Amor + Otra tierra + Contagio.
Es una peli mucho más inteligente (cerebral, calculada, fría, puzle o ajedrez, el que escribe y dirige es un tipo con evidente y destacado talento muy por encima de la media también el gusto, es Shyamalan en el frigorífico, más intelectual, menos comercial conceptual y juguetón paquetón popular, o no, o contenido) de lo que parece o aparenta ya que su historia es más o menos convencional o trillada intrascendente muy de género manoseado abusado saqueado y violado y su formal al principio o durante un buen rato más bien molesta enrrita y desconcierta confusa con/funde para finalmente convertirse en casi o prácticamente su mayor virtud o acierto, vicio, el cielo, cómo casa las piezas o cerezas engarza la caza alcanza y transforma lo obvio o tópico en engranaje encaje de bolillos preciso y precioso, de abalorios, albricias, juego, jugo, con arte de birli birloque, cadáver exquisito.
Mueren las mujeres, por (para) qué, cojones, ¿castigo divino, maldición bíblica, La profecía, un experimento del gobierno, feminismo, las odian, nos están matando, onvres, a manos llenas, se les fue la mano a los de arriba en su afán maltusiano demográfico demoscópico distópico energúmeno eugenésico abortivo mamarracho, la cultura (todos los medios y artes a una) de la muerte se deshizo finalmente, su conclusión evolución lógica, en muerte sin cultura, a secas, de veras, en vena, pura y absoluta nada?, qué hacer, la respuesta está en el viento, o en el amor, hetero, te quiero, tanto, todo, mucho, pero te mato en -mi- vida encierro para que sobrevivas, cariño, esa es la cosa para/joda.
Y plantea una, o varias arracimadas uvas, duda, ¿la vida merece/debe ser vivida -morida- a cualquier precio?, ¿el suicidio es libertad o, la, huida?, ¿llegados a cierto punto la muerte es vida y la vida es muerte?, ¿el amor debe proteger aunque niegue/por encima de la libertad del otro o no?, ¿debes vivir -para- siempre aunque no quieras por amor al otro?
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama. Ver todo
spoiler:
Sí, el precio de la libertad es la muerte, el precio de la vida es la cárcel o condena, tú eliges.
Y al final fueron felices, murieron y comieron perdices.
Fotos. Escalofrío en la noche. El manantia. Happy Together.
Ejercicio de estilo brillante teniendo en cuenta lo anodino del género, o dicho de otro modo, trata de hacer de la mierda oro a través de la mirada y se queda a medias pero los muebles de sobra salva en pie se aplaude el intento libre de monsergas, tópicos ideológicos y bajezas tan ahora de moda a toda hora (motivo obvio por el que esta película no existe, no la ha visto nadie, no lleva, ni trae, mensaje, masaje, final feliz, pasaje, la papilla acostumbrada, droga mala, genuflexión incorporada, sí, bwana, cadenas, no las ama como casi todo el resto pesebrero que nos asola, el que cuenta y el que mira, no se le perdona, paga), por no dar pienso al público pío pío ni arrodillarse ente el poder polen de turno turbo.
Ella es bella actriz buena y él algo o mucho lo mismo o parecido, claro, por supuesto.
Y al final fueron felices, murieron y comieron perdices.
Fotos. Escalofrío en la noche. El manantia. Happy Together.
Ejercicio de estilo brillante teniendo en cuenta lo anodino del género, o dicho de otro modo, trata de hacer de la mierda oro a través de la mirada y se queda a medias pero los muebles de sobra salva en pie se aplaude el intento libre de monsergas, tópicos ideológicos y bajezas tan ahora de moda a toda hora (motivo obvio por el que esta película no existe, no la ha visto nadie, no lleva, ni trae, mensaje, masaje, final feliz, pasaje, la papilla acostumbrada, droga mala, genuflexión incorporada, sí, bwana, cadenas, no las ama como casi todo el resto pesebrero que nos asola, el que cuenta y el que mira, no se le perdona, paga), por no dar pienso al público pío pío ni arrodillarse ente el poder polen de turno turbo.
Ella es bella actriz buena y él algo o mucho lo mismo o parecido, claro, por supuesto.
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