De haber vivido para ver la obra de Harmony Korine, Gilles Deleuze tendría que haber creado un tercer volumen de sus estudios sobre cine, una suerte de Imagen Random o Imagen Aleatoriedad que negase casi al completo sus anteriores Imagen Tiempo e Imagen Movimiento. Así de esquivo se muestra el californiano en toda su filmografía. Lejos de estancarse o normalizarse con la edad, cuanto más mayor se hace más experimenta: Gummo y Julien Donkey Boy, pese a lo fragmentadas que son, pasan por cine comercial al lado de Trash Humpers o la imprescindible Spring Breakers, film con una lógica más propia a una remezcla de música electrónica que a una película. Este último tiene su razón de ser en el cortometraje Umshini Wam, pieza donde a través del grupo bufo Die Antwoord –algo así como los KLF sudafricanos, más cercanos a la performance y la sátira que a una banda al uso- empieza a conocer ciertas subculturas musicales de corte electrónico y juvenil habiendo pertenecido Harmony a una generación inmediatamente anterior y más afín a derivados del rock. Con Yo Landi Visser y Ninja radicalizando estos alter egos postrándoles en sendas sillas de ruedas que ni siquiera necesitan y disfrazándoles de pokemones, Korine reitera su gusto por lo redneck, por el white trash, por la gente situada al margen -voluntaria o involuntariamente- y por lo desarrapado mientras introduce un subtexto anti-apartheid para con esta gente, ya que Umshini Wam es un himno zef popular del Congreso Nacional Africano. Y Die Antwoord lo hacen suyo mientras retoman la lucha armada en pos de nuevas sillas de ruedas que tunear, eliminando primero a un semejante –tanto en cuanto es paralítico- que les priva de unas sillas automáticas y se atreve a juzgarles por usar jerga de negros y después a un dependiente sin darle tiempo siquiera a ofenderles. Todo por poder customizar las sillas, las cuales quedan iluminadas de noche junto a sus sacos de dormir –en uno de esos planos que solo Harmony sabe componer- mientras elucubran sobre si sus recientes actos contarán con el perdón de Dios. Se escuchan dos disparos y todo se vuelve negro, salvo esas sillas que han cholado. Y ya está, con quince minutos tienes más que de sobra para contar todo esto.