Estupendo drama carcelario en el que debuta como director Calum MacDiarmind, el cual ha conseguido ganar en los british Independent film awards de 2025 mejor realizador novel.

Yaylor ha cumplido 13 años de condena, le faltan días para salir en libertad condicional y empezar una nueva vida. Tiene un hijo de 14 años al cual no conoce. Pero su vida en prisión va a dar un giro radical tras la llegada de un nuevo compañero de celda llamado Dee, un tipo violento e imprevisible que comienza a trapichear en la celda, pudiendo complicarle las cosas.

Evitando ciertos clichés del género, (aunque no todos ya que la acción se limita a un encierro) nos sumergimos en una historia fascinante y dura, todo un ejercicio de realismo muy incómodo e inmersivo.

La puesta en escena es soberbia, y el escenario aunque está limitado a celda y pasillos da la sensación de verte en una especie de documental llena de detalles, donde la tensión violenta es constante.

Taylor está interpretado por David Johnsson, con problemas de drogadicción resulta contenido y al borde de colapsar psicológicamente, por otro lado está Tom Blyth que es una bomba de relojería muy impredecible, que comienza una dinámica extraña de amistad con Taylor donde el único significado carcelario es conseguir poder para sobrevivir.

La opresión está garantizada, acompañada de una fotografía fría y una música inquietante que consigue meterte en esta historia de violencia convirtiendo la cárcel en un campo de batalla emocional.

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Excelente film británico de geunino género carcelario con thriller y drama humano combinados de forma intensa, a veces difícilmente soportable.

Se proyectó en el todavía reciente Festival de Cine Fantástico de Bilbao (FANT, 2016).

Se trata del estupendo debut en la dirección de largometrajes de Cal McMau y consigue, pese a su inexperiencia y gracias a un soberbio guion de Hunter Andrews y Eoin Doran, un trabajo sólido, muy entretenido e interesante, logrando que el espectador se quede pegado en la butaca, sofá o donde esté sentado viendo la película.

Muy violenta en ocasiones, magníficamente interpretada y con una puesta de escena eficaz, pues en tan sólo unas tres semanas de rodaje, el trabajo de pre-producción fue exhaustivo, la cinta se sigue con entusiasmo y en su tercio final con verdadero congojo, tal es la fuerza dramática de la narración, haciendo pasar un mal buen rato.

Un film muy estimable, que nos hace concebir lo mejor para el futuro cinematográfico de Cal McMau. Ahora, a ver si no tarda años en rodar su segunda película, que suele suceder demasiado a menudo.

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Hombres de acero (Wasteman) parte de una idea sencilla pero efectiva: en prisión, el futuro de una persona no depende únicamente de sus decisiones, sino también de quienes la rodean. La convivencia con individuos imprevisibles convierte cualquier intento de reconstrucción personal en algo frágil. A partir de esta premisa, la película desarrolla una historia centrada en la confianza, la convivencia obligada y las dificultades para dejar atrás el pasado.

La tensión surge de la incertidumbre sobre cuánto tiempo podrá Taylor mantener el control de una situación que poco a poco escapa a sus manos, más que de grandes giros argumentales.

Cal McMau apuesta por una dirección sobria que aprovecha la presión psicológica generada por los espacios cerrados. Las conversaciones, los silencios y los pequeños gestos adquieren una gran relevancia, mientras que la violencia permanece en segundo plano. Lo que domina el relato es la sensación constante de que cualquier incidente, por insignificante que parezca, puede desencadenar consecuencias importantes.

La prisión se presenta como un entorno cotidiano y rutinario donde la amenaza forma parte de la normalidad. Aunque algunos tramos pueden resultar algo pausados, la película mantiene una atmósfera de inquietud que se prolonga incluso en los momentos aparentemente más tranquilos.

El núcleo de la historia se encuentra en la relación entre sus protagonistas. David Jonsson interpreta a un hombre marcado por años de supervivencia en un entorno hostil, cuyo principal temor es cometer un error cuando la posibilidad de recuperar su libertad parece cercana.

La llegada del personaje interpretado por Tom Blyth altera ese frágil equilibrio. La película juega constantemente con la incertidumbre sobre sus verdaderas intenciones, convirtiendo la confianza y la sospecha en elementos fundamentales del conflicto.

El apartado visual refuerza la sensación de encierro mediante espacios reducidos, largos pasillos y una iluminación fría. La cárcel se convierte en una presencia constante que condiciona cada acción y cada decisión de los personajes.

El montaje acompaña el ritmo de la vida penitenciaria, transmitiendo una percepción del tiempo lenta y pesada, aunque acelera cuando la tensión aumenta. Todo contribuye a reforzar la sensación de incertidumbre y falta de libertad que domina la historia.

Hombres de acero demuestra que el cine ambientado en prisión puede generar tensión sin depender del espectáculo o de la violencia constante. La película encuentra su fuerza en la observación de un hombre que intenta conservar la oportunidad de cambiar su vida mientras descubre que, dentro de la cárcel, el control sobre el propio destino siempre es limitado.

Resumen de la crítica escrita por Pablo Veiga Carpintero
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¿Se puede ser buena persona y estar en la cárcel? Más aún, ¿se puede intentar seguir siéndolo en un sistema que te rodea de las peores personas y que, por pura supervivencia, te empuja a convertirte en una de ellas?

Ese es el conflicto que ya exploraba la extraordinaria The Night Of y que Wasteman traslada a través de Taylor, un recluso que acabó en prisión tras un accidente relacionado con el trapicheo de drogas. Ahora, una posible libertad condicional le ofrece la oportunidad de conocer al hijo al que nunca ha visto, pero en un entorno donde impera la ley del más fuerte mantenerse al margen resulta mucho más complicado de lo que parece. La llegada de Dee, su nuevo compañero de celda, no hace más que acelerar una espiral de violencia y favores de la que parece imposible escapar.

Desde su primera escena, una brutal paliza grabada con el móvil de un preso, la película deja claras sus intenciones. No solo marca el tono de violencia constante que dominará el relato, sino que también introduce una de sus ideas más interesantes: la cárcel está contada desde la mirada de los propios reclusos. No observamos ese mundo desde fuera, sino desde dentro, a través de sus códigos, sus grabaciones y una rutina donde cada pequeño gesto puede tener consecuencias.
Uno de los grandes aciertos de Wasteman es precisamente cómo convierte esa rutina en una fuente constante de tensión. Los trapicheos, los apretones de manos intercambiando objetos, las alianzas temporales o las amenazas que nunca llegan a desaparecer hacen que cada escena esté cargada de una sensación de peligro permanente. Lo que podría haberse convertido en una sucesión repetitiva de dinámicas carcelarias encuentra personalidad gracias a la puesta en escena de Cal McMau. Con una fotografía sucia, una cámara nerviosa y unos planos que parecen robados, el director construye una identidad visual muy marcada, algo especialmente meritorio tratándose de una ópera prima.

Es una cinta que podría haber sido una más de cárceles, pero que manteniendo muy atada la economía narrativa, el centrarnos en esta historia y no despistarnos con situaciones paralelas, logra que observemos más esa fuerza interior del personaje de cómo le resulta imposible ser buena persona.

En el centro de todo están dos interpretaciones sobresalientes. David Jonsson (Alien: Romulus, Industry, Rye Lane) transmite con enorme credibilidad el desgaste emocional de un hombre que intenta aferrarse a la única oportunidad que le queda para recuperar su vida. Frente a él, Tom Blyth aporta una intensidad imprevisible que convierte a Dee en una presencia magnética y amenazante a partes iguales. La química entre ambos sostiene el peso emocional de la película y eleva un relato que, por momentos, transita caminos relativamente previsibles.

Más allá de la violencia física, Wasteman consigue transmitir la sensación de vivir en un lugar donde el peligro nunca desaparece. Esa tensión constante termina impregnando toda la película y hace que el espectador comparta la incertidumbre de sus personajes.

En definitiva, Wasteman refleja una realidad que se siente auténtica y opresiva, apoyándose en una dirección con mucha personalidad y en dos interpretaciones excelentes para construir un thriller intenso sobre la supervivencia, la culpa y la esperanza. Un debut muy sólido que demuestra que Cal McMau es un director al que conviene seguir de cerca.

Cal McMau arranca su filmografía con un visceral drama carcelario que, desde un primer momento, empuja al espectador a una experiencia tan vibrante como abrumadora. En sus mejores instantes, "Hombres de acero" recuerda a la brillante "Un profeta". No obstante, aunque transita con aplomo entre la oscuridad del contexto y su lado más emocional, acaba distanciándose de la profundidad que tenía la obra de Audiard.

Resulta acertado esa mirada expositiva por la que apuesta el film, mediante la que intenta configurar un retrato al margen de cualquier ensalzamiento, romantización y, mucho menos, la inclusión de cualquier gesta heroica propias de las películas sobre fugas. Consecuentemente, la brutalidad deviene propia de ese acercamiento a la convivencia entre reos y el tanteo con los motivos de sus respectivos encierros. Aunque rehúye los clichés, los ciclos de violencia y de corrupción acaban apareciendo inevitablemente.

Con una realización que apuesta por planos muy cerrados y la inclusión de grabaciones en vertical que emulan las filmaciones con móvil, McMau construye un encierro claustrofóbico. En él, sus personajes se encuentran siempre asfixiados y enfrentados entre ellos, lo que alimenta ese ambiente amenazante en el que reina la ley del más fuerte. Lentamente, a medida que se van complicando las situaciones en el penal, el argumento va adoptando rasgos del thriller y el realizador británico demuestra un solvente dominio de la tensión y la incómoda violencia crecientes.

Si bien la ausencia de cierta reflexión de fondo o justificación de ciertas demostraciones físicas restan solidez al relato, la introducción de esa trama paternofilial entre Taylor, el protagonista, y su hijo (Cole Martin) permite aligerar el visionado. Asimismo, permite incorporar una humanidad que a veces parece ajena al entorno presentado. En ese sentido, el afilado duelo interpretativo entre Tom Blyth y David Jonsson afianza la compleja dimensión interrelacional, a la par que los consolida como dos magníficos actores. Igualmente, abre un ligero espacio de reflexión sobre el impacto de las malas influencias, la posibilidad de resarcirse de los errores pasados y los límites de los propios códigos éticos.

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