¿Y qué más es 'Decasia'? Tras un prólogo perfectamente explicativo, siguen 60 heterogéneos minutos de planos que no parecen sustentarse en una gran estructura común. A menudo son difusas las relaciones entre planos consecutivos, que en realidad son planos-escena, pues albergan en sí mismos una especie de proceso similar al de la narración aristotélica (planteamiento, nudo y desenlace); etapas que atraviesa nuestra mirada durante cada plano, en busca de reconocer figuras, tonos, situaciones, continuidades y metáforas. A esta síntesis de las secuencias colabora el suspense provocado por la proyección al ralentí de muchos de los planos, que a su vez contrasta con la celeridad del agitado movimiento de las manchas.

Y así, diseminados con cierta aleatoriedad a lo largo del metraje, encontramos cuadros en movimiento de todo tipo. Escalofriantes, como esas hieráticas monjas como ángeles negros que vigilan a inocentes angelitos blancos. O incluso de ciencia-ficción, como esas aeronaves que parecen salir de un portal entre dimensiones, aunque realmente cuelguen de un tiovivo. Para cuando hayamos llegado al final, habremos presenciado una amalgama de documentos y ficciones, de retratos y escenas –de lo feliz a lo trágico–, de máquinas y paisajes procedentes de diversos lugares, ambientes y culturas. Película de películas, decíamos; porque la única y verdadera guía ordenadora es la partitura de Michael Gordon.

Pero este hilo conductor musical actúa de forma casi invisible, y la sensación que puede provocar tal batiburrillo de imágenes es de incertidumbre, de inquietud por no llegar a la comodidad de saber a ciencia cierta qué es lo que vemos y, sobre todo, por qué lo vemos. Este fenómeno tiene sus lados bueno y malo. La falta de argumento permite ver 'Decasia' cuantas veces se quiera, sin perder todo el encanto a consecuencia de saber qué viene después. Posiblemente, esa ausencia permitiría también lograr un efecto similar sobre la audiencia tanto si comienza el visionado en el primer minuto, en el 17, o en el 36. Ello podría, sin embargo, condenar a la película al encierro en un museo para su reproducción en bucle. Afortunadamente, no ha sido así, y hoy podemos encontrarla entre nosotros.

Esta agridulce incertidumbre que mencionamos es acentuada de forma brutal por el impacto de una siempre disonante composición postminimalista en la que pianos desafinados y bajo y guitarra eléctrica recrudecen la opresiva atmósfera creada por cinemáticas percusiones marciales que estremecen el corazón y trompetas de carácter apocalíptico y atronadora potencia que llegan a generar en nuestro cuerpo tanta tensión como provocaría el leer un libro entero sin ningún tipo de pausa. El paso del tiempo, al que, desde la cápsula de la vida cotidiana, solemos ingenuamente considerar pausado y sigiloso, es aquí retratado como agente cruel debido a la impía asfixia a la que llega a someternos la orquesta. Aunque lo que más destaca en el conjunto de la obra son los pasajes en que las cuerdas se desgarran como en llanto, en clara resonancia del 'Cantus in memoriam Benjamin Britten', de Arvö Part.

Al igual que la conocida pieza del compositor estonio, también 'Decasia' es una elegía. Sobre todas las posibles lecturas, la película de Bill Morrison es un lamento por lo que se ha perdido. Si consideramos que el primer y el último plano de la película son una especie de ejes rotatorios que, como en una Torá, enmarcan el contenido que debemos leer, podemos tomar el penúltimo plano quizá como el más importante de todos. En él, una mujer japonesa parece recuperarse, en manos de varios cuidadores, de la enfermedad que la aqueja. En este personaje nosotros vemos personificado ese cine perdido, olvidado o en deterioro, que tiene la voluntad de volver a estar entre los vivos. De modo que conservemos y recordemos, pues esta es la manera de resucitar lo que otrora fue y ya no es.

Jesús Manuel Boyero Riesco
Crítica completa en https://otrora.org/2016/11/25/