En el cine hay varios relatos de críos pedorros que, al quedarse solos en casa en ausencia de los adultos, se adueñan sin complejos de la soberanía doméstica, la lían parda, y pobre del que, sean cuales sean sus intenciones, se acerque por ahí o intente acceder a la vivienda de la que el infante se ha hecho señor. Así, con cariño, recuerdo a aquel «Daniel el travieso» que hacía volver loco al pobre Walter Matthau en la película que dirigió Nick Castle en 1993. Por no mencionar la saga que hizo famoso a Macaulay Culkin en sus dos primeras entregas de «Solo en casa».

En la que nos ocupa, tenemos a un Daniel que también se queda solo. Pero será su cordura por la que el espectador se irá preguntando durante casi todo el metraje. Si el verano se asocia a diversión, vacaciones y «fiestukis», tal y como ya advierte el título de la cinta, el verano de nuestro Daniel no será oscuro, sino lo siguiente.

Funciona como película sobre el confinamiento, la culpa y la incapacidad del mundo adulto para comprender el terror íntimo de los jóvenes. Al tiempo, se queda corta porque tiene un subtexto y un potencial simbólico de órdago, así como un protagonista con enorme magnetismo, pero no parece desarrollar con suficiente profundidad, ni a los personajes secundarios, ni las implicaciones más oscuras de su dispositivo: arresto domiciliario, control adulto, abandono, obsesión amorosa y presencia sobrenatural.

Nos remite a «100 Feet» (2008), de Eric Red, interpretada por Famke Janssen y Michael Paré. Pero esta tenía una vocación más física, más agresiva, con fantasma violento y pirotecnia doméstica. En cambio, «Dark Summer» es muy superior a ella y a otras del estilo, como «Friend Request» (2016), de Simon Verhoeven, o las dos entregas de «Unfriended» (2014 y 2018, dirigidas por Levan Gabriadze y Stephen Susco, respectivamente).

Nada más empezar, vemos la famosa tobillera como símbolo de la limitación, el control y la aplicación de una sanción cuyo pecado motivador no fui capaz de concretar. Puede intuirse algo relacionado con el «hackeo», los porretes o el alcohol. Pero, como corrosiva ironía, en los créditos iniciales, es como si ya de entrada un sistema podrido dijera: «Te castigo porque no quiero escucharte, no quiero entenderte, y ahí te quedas. Pero no te muevas, estate quietecito».

Huele a crítica feroz del abandono de roles parentales, profesionales, de auténtico cuidado y atención a jóvenes que quedan expuestos a la intemperie de sus dudas, miedos y terrores. Padre y madre ausentes, un menor que toma medicación, y que, como referente adulto, apenas tiene al agente de policía. Un desamparo en toda regla.

Keir Gilchrist aporta una extraña melancolía, mientras que Peter Stormare encarna una autoridad adulta, áspera e institucional. Frente a ellos, Maestro Harrell (Kevin) y Stella Maeve (Abby) actúan como marcas de contexto juvenil. Son presencias funcionales y discretas, sin mucho trasfondo dramático, pero coherentes en una historia que no quiere convertir la red social en un coro expresivo

La casa de Daniel puede leerse como una traducción espacial de su mente. Un interior cerrado, vigilado por pantallas y prohibiciones, que paradójicamente él no dudará en transgredir, principio típico detonador en el terror.

En ese mapa mental, la piscina adquiere un valor semiótico especial. Es donde Daniel parece experimentar una libertad corporal. Sugiere un refugio acuático uterino, una suspensión momentánea del castigo y de la culpa. Pero la irrupción de lo siniestro en este espacio luminoso revela que no hay lugar seguro para él.
El terror no se organiza únicamente como invasión sobrenatural, sino como crisis de límites. Daniel está encerrado en un sistema perceptivo que convierte cada metro cuadrado doméstico en una prolongación de su fractura interior. El relato organiza su conducta: silencio persistente, aislamiento, antecedentes elididos o vaporosos, y una incapacidad casi irritante para pedir ayuda incluso cuando el miedo ya ha desbordado la lógica. La medicación introduce más leña a la doble lectura esencial. La irrupción de lo sobrenatural frente a una percepción rota por la desorganización emocional.

Así se mantiene en un margen resbaladizo. Las heridas que Daniel se inflige bajo el influjo de las visiones, la sensación de un insecto moviéndose bajo la piel... permiten leer el horror como posesión externa, pero también como autolesión, delirio corporal y pérdida progresiva de contacto con una realidad compartida.

La tecnología refuerza esa ambigüedad. Daniel tiene intervenido el acceso a la red por orden policial, pero sus amigos le proporcionan una conexión alternativa. Un gesto de liberación que acaba funcionando como nuevo umbral del terror. El dispositivo abre la vía por la que entran las visiones. Una paradoja amarga: el castigo tecnológico lo encierra, pero la transgresión a este nivel tampoco lo libera. Simplemente cambia la forma de la captura.

Mona (Grace Phipps) es una presencia psíquica que coloniza el mundo de Daniel. La chica muerta ocupa el lugar del deseo, impide el contacto vivo con Abby y transforma la culpa en un sistema ritual que va avanzando poco a poco, incluso cuando los personajes creen estar combatiéndolo. Una figura doble: víctima y agresora, enamorada y bruja, recuerdo traumático y fantasma vengativo. Como caperucita oscura puede quedarse en el plano de la ingenuidad decorativa y la cutrez del maquillaje, pero encaja con una forma de dolor adolescente actuado en la liturgia privada.

En el espejo donde Daniel debería encontrar una imagen reconocible de sí mismo, irrumpe ella. Las grietas traducen la fragmentación de un sujeto incapaz de integrar una imagen coherente. No puede mirarse sin que aparezca «el otro» muerto, ni relacionarse con los vivos sin que Mona contamine esa posibilidad, representando una forma de maternidad mal resuelta, absorbente, indiferenciada, incapaz de mantener la separación entre «yo» y «tú».

La idea de arresto domiciliario da para mucho pero en esta ocasión estamos ante una película destinada a un público juvenil que no da para más. No tengo mucho que decir salvo que al menos aquí Stormare está buenorro, no como en «Psicópatas», o «Insanitarium» en inglés, que no me ponía nada. Aparece el cuarto en el reparto por algo, no sale mucho. Que se diga solo eso de una película irónicamente dice mucho de ella. La historia va de... «who cares?».

Por cierto, el director es el mismo que dirigió «Grace» (2009). Esa me encantó pero nada que ver con esta y es que en esta ocasión el guion no es de Paul Solet. Como siempre digo, a veces, hay que diferenciar entre guionista y director.

Si te gusta la temática pues puede que quieras echarle un vistazo a mi lista de tópic: arresto domiciliario, aquí en FA.