Un crucero de lujo es víctima de un sabotaje. Una bomba en sus entrañas está a punto de estallar. La intriga se dividirá entre un grupo de artificieros que tratarán de desactivarla (Harris, Hemmings) y los armadores y la policía que investigan en tierra quién es el terrorista. Lester toma los estilemas del cine catastrófico setentero (reparto multitudinario y estelar, espectacularidad aparatosa etc...) y los retuerce en base a un brillante re-planteamiento apuntalado con restallantes diálogos, buenas interpretaciones (Sobre todo un Richard Harris genial que ademas tiene las mejores frases) y un argumento repleto de ingenio y suspense que nunca decae. Si entre los pasajeros del barco se cruzan amoríos, comedia y personajes variopintos interpretados por rostros conocidos típicos del sub-género, en las bodegas con los artificieros y en tierra con la persecución contrarreloj la intriga avanza "in crescendo". El tramo final y en especial sus paroxísticos últimos minutos te dejarán sin uñas.

Una película realmente notable y muy importante historicamente por suponer la antesala del "giallo" y del "fantaterror" italiano además de contener la reunión de los singulares talentos de Ricardo Fredda y Mario Bava, que se ocupó de la extraordinaria fotografía blanquinegra y remató la dirección tras el abandono de Fredda por problemas con los productores. Un médico sangra a jovencitas para mantener la eterna juventud de su bella y "sobrenatural" esposa ( personificada por la magnética y sofisticada Gianna Maria Canale) en una re-lectura contemporanea de la terrible Condesa Bathory. Con un estilo elegante y sugerente que sigue la investigación de un intrépido periodista usando el suspense de tono hitchcockiano e incluyendo elementos fantasmagóricos en sus góticos interiores.

Aún hoy la más célebre película del esquivo neozelandes Vincent Ward, gran esperanza blanca del fantástico, progresivamente desaparecido. Una historia iniciático-aventurera situada en algún punto intermedio entre los universos, tanto estéticos, como temáticos, de Ingmar Bergman (muy explicito el tramo final, pero también presente en la amalgama entre el catolicismo primitivo y los rescoldos paganos, propia de la etapa medieval del sueco) y Terry Gilliam (lo mágico, la fantasía, como única fuga de una realidad atroz), sin despreciar algún chisporroteo que otro procedente de lado de Werner Herzog (el uso de la banda sonora o algunos planos dentro de las cuevas), pero conformando una propuesta personal y bien trabajada. Visualmente muy sugestiva (especialmente en la parte medieval en B/N) y repleta de simbolismo, no olvida ni el sentido del humor, ni la reflexión sobre la necesidad de la muerte para la creación del mito.

Una serie simpática y hasta disfrutable desde la falta de prejuicios y el espíritu puramente festivo, que hace del anacronismo figura de estilo y triunfa al remitirse sinvergonzonamente a películas de parecidas intenciones a las que saquea sin miramientos, como "Vidoq" o la notable "El pacto de los lobos". Fracasa sin paliativos cuando trata de equipararse a obras serias como "Roma", provocando, más que nada, risa floja y carece de cualquier tipo de rigor histórico (aunque tampoco lo pretenda), cambiándolo por el desenfreno "campy" y un sentido aventuresco tan emocionante como tontamente "naïf", que se inscribe (a saber si voluntariamente) en la tradición del tebeo español, propuesta en tiempos por la Editorial Valenciana o Bruguera, a través de personajes como "El pequeño luchador", "El Cachorro", "El espadachín enmascarado", "El guerrillero audaz" o "El aguilucho", entre tantísimos. Mediocremente interpretada (los niños espantosos, Myriam Gallego, "a là Valmont", tiene el defecto de muchas actrices españolas, no habla, susurra y el resto del reparto es como poco, irregular) y pendiente de un escenografía de cartón-piedra por momentos sonrojante (amén de ese molesto tembleque de cámara). Aún así seduce por su desembozado tono folletinesco en el que todo es posible (conspiraciones, traiciones, amores contrariados o interesados, duelos, escorribandas, malos malísimos y buenos buenérrimos,...) y por traer el aroma inconfundible del cine europeo de género, al estilo barato y entrañable de filmes como "La máscara de Scaramouche", "El león de San Marcos", etc... Un divertimento gozoso por momentos tan delirante, falto de sentido del ridículo y trepidante que no puede menos que hacer sonreír.

“Biopic” más bien libérrimo inspirado en las andanzas del criminal de los años 20 y 30 George "Machine gun" Kelly (un buen Bronson a lo Cagney) que es retratado como un matón obtuso y de gatillo fácil dominado por su pérfida novia, verdadero cerebro de la banda (maligna Susan Cabot, la "mujer avispa") y que narra diversos golpes y traiciones culminando en un desastroso secuestro. Película menor de los inicios de la carrera como director del imprescindible Roger Corman, producción estrictamente independiente y por tanto baratona que bebe, en su ya añejo estilo narrativo y visual, de la serie-b (casi extinguida como tal en la época) y del frenético cine gangsteril de los años 30 aunque sin la feroz energía ni la locura o el poderío estético de las posteriores obras maestras de Corman dentro del género (echándose en falta la fotografía en color que tan bien maneja el director y que es sustituida por un sobrio blanco y negro) de las que esta puede verse como un apañado boceto. Detalles sádicos y violentos (el puma o un sorprendente y contundente disparo a bocajarro en el cráneo), pobreza de medios, inspiración intermitente, sensacional banda sonora del habitual del primer Kubrick, Gerald Fried y magistral escena de apertura que muestra el nervio cormaniano.