No soy yo muy viscontiano, lo reconozco, pero también debo decir que me puse a ver esta película sin prejuicios, dispuesto a descubrir una obra maestra. Pero va a ser que no. No porque combina en su muy extenso metraje (¿eran necesarias casi tres horas?) demasiados aciertos y fallos. Tenemos, por ejemplo, grandes actuaciones, como la de Salvatori o la de la madre, junto a interpretaciones fallidas, como la de Delon, al que algunas críticas tachan de inexpresivo y que, sin embargo, yo veo histriónico y excesivo; su caracterización de Rocco no ha sabido superar el paso del tiempo, y está más cercana a la exageración gestual del cine mudo que a otra cosa.

No, tampoco, porque, pese a indudables virtudes, como la banda sonora de Nino Rota o la muy cuidada fotografía, la cinta no consigue conmoverme en ningún momento, y los comportamientos y actitudes de los personajes me son extraños, ajenos y, la mayoría de las veces, incomprensibles.

No, en suma, porque una única escena magistral en una película no es suficiente.

Basada en los hechos reales que sacudieron al mundo en el otoño de 1.962, nos hallamos ante una película necesaria, un ejercicio de Historia hecho Cine, que nos muestra los entresijos de la alta política americana del periodo Kennedy. Maniquea, en el sentido de que las simpatías de todo el equipo están claramente decantadas hacia el nucleo del gabinete presidencial, la cinta es un empeño personal de Costner, que nos regala una de sus mejores interpretaciones, pero que queda voluntariamente relegado ante la fuerza y la convicción que Greenwood aporta al personaje de JFK.

¿Se desarrollaron así los acontecimientos en el Despacho Oval durante los trece días que duró la crisis de los misiles de Cuba? Probablemente no, al menos de forma literal, aunque quizá sí en espíritu, y seguramente fue allí donde Kennedy cavó su propia tumba, al oponerse de forma tajante al Estado Mayor del ejército. En cualquier caso, y en lo que nos ocupa, la verosimilitud, la fe y la sinceridad con la que está hecha esta película nos atrapa y nos arrastra a su terreno sin que opongamos mucha resistencia, subyugados por un excelente guión y unos actores entregados y en estado de gracia.

Muy recomendable.

Esta es la tercera película que veo de Tinto Brass (sin contar algún que otro intento de ver "Calígula", que nunca llegaba a buen puerto: era muy joven, y no terminaba de verla, porque terminaba antes...). A lo que iba: que extasiado por la narración y la exuberancia de "Los burdeles de Paprika", una gran película erótica y una gran película a secas, decidí sumergirme algo más en la filmografía de su director. Desgraciadamente, ni "Salón Kitty" ni la que ahora nos ocupa tienen nada que ver con la cinta protagonizada por Caprioglio; nos hallamos, pues, ante una película chabacana y soez, que, encima, pretende cubrirse con un barniz pseudointelectual y un discurso psicológico irritante.

Decepcionante, incluso para el erotómano más paciente.

Recapitulemos: estamos ante una película que transcurre íntegramente en un único escenario, al que meramente se le varía el color, sin un sólo plano exterior; interpretada, durante la mayor parte de su metraje, por únicamente cinco personas, que, para más inri, se pasan gran parte del tiempo discutiendo sobre el sentido de sus vidas y sobre matemáticas, y, encima, vestidas todas con idéntico y anodino uniforme.

Descrita así, "Cube", para cualquier persona que no supiera nada de ella, se presentaría como el típico pestiño intragable, intelectualoide e infumable. La realidad, como no hace falta descubrirle a nadie, es que nos hallamos ante una película que atrapa al espectador desde su primer minuto, impactante y, sobre todo, que lo mantiene en un estado perenne de tensión.

No es perfecta -entre otras cosas, las interpretaciones no son precisamente lo mejor del filme-, pero es imprescindible.

Hay películas que te marcan de por vida; hay películas que se meten tan dentro de ti que no puedes olvidarlas; películas con las que no puedes ser justo a la hora de puntuar, por más que lo intentes, porque llevan consigo una parte de ti; películas que te cambian, que te influyen, que te transforman.

Medem, juzgando a partir de lo poco que había visto de él, me parecía un director con un universo personal que no me interesaba demasiado; sus propuestas rayaban en lo surrealista o directamente, por ese aire pseudopoético que pretende imprimirles, en lo ridículo, y su trayectoria posterior a este filme no me han hecho variar de opinión. Por eso, "Lucía y el sexo" fue una doble sorpresa, una revelación.

Desde la magistral, inigualable música de Alberto Iglesias, hasta las magníficas interpretaciones del trío protagonista (y conste que Nimri no es precisamente santa de mi devoción), pasando por el extraordinario guión, todo en esta película, todo, es sencillamente perfecto, casi embriagador. Si a ello le sumamos el opíparo desenfreno nudista que Medem nos ofrece, con una Paz Vega y una Elena Anaya que son puro sexo hecho carne, poco o nada se puede pedir.

Salvo Formentera... Un amigo que conocí allí me dijo que todo el que llega a esta isla se enamora de tal forma que se siente su dueño y cree conocerla mejor que nadie. Por favor, si no han estado allí..., no vayan: es demasiado hermosa.