Indiscutiblemente, la peor película de este año. Concebida como una comedia romántica, lo que nos encontramos más bien es un desbarajuste absoluto, carente de talento y plenamente ridículo. El origen de esta enfermedad está claramente localizado: Til Schweiger.
El teutón, se erige a la vez en protagonista y director de esta patraña. Utiliza su película como una especie de anuncio de Tommy Hilfiger, en el que él es el único y absorbente protagonista... Till de frente, Till con americana, Till en plano a cámara lenta, Till enseñando el culo, Till de perfil, Till iluminado para que no se vea su incipiente calvicie... Y así durante casi dos horas.

Estamos ante un compendio de torpezas que rayan a gran altura. Primero, no tiene nada de lo que se espera de este género romántico. No tiene magia ni ternura; no se empatiza con los personajes y no consigue transmitir. Al estilo de Love Actually o Notting Hill, se usa la música y su elevado volumen para realzar las escenas, pero su uso es tan abundante que parece que está puesta la radio de fondo. Con una selección lamentable de canciones, chirría constantemente y resulta hasta molesta.

El desarrollo de los personajes se encuentra en paradero desconocido y eso hace que ambos, pero especialmente ella, parezca tan estúpida que estemos esperando toda la película a que haga algo que la redima. Vana espera, ya que lo único que hace es aumentar su leyenda de imbécil. Ninguno parece muy normal, y las dudas de que tengan cerebro aumentan a cada segundo. Los gags cómicos se suceden sin control, pero ninguno hace más que ser peor que el anterior. Además, al estilo del cine español, Till nos regala un par de innecesarios desnudos de la protagonista que no pueden verse más que como el resultado de su calenturienta imaginación.

Llegamos agotados al final y lo que el desenlace nos ofrece no nos importa lo más mínimo. La aparición de los títulos de crédito es la excusa perfecta para huir de la sala, sin esperar a que éstos acaben. Prefiero irme rápido y pensar que es verdad lo que ese proverbio ruso nos dice : "Aunque las mujeres fueran de cristal, seguirían siendo opacas". Tras ver a esta estúpida chiquilla me invade la duda sobre el misterio femenino, pero me tranquilizo pensando que ésto sólo era un película.

- ¿Se ve ahora alguna brillando?
- No -le contesta, cariñosa, Kayo, mientras sus diminutas luces verdes fluorescentes iluminan la tranquila noche.
Ella se lo acabará rogando entre lágrimas: "Deja que me preocupe por ti".

Con Love and Honor, Yôji Yamada culmina la trilogía sobre el Japón y sus costumbres, basadas éstas en la separación de castas, el servilismo y la sumisión inquebrantable a los códigos de honor. Estamos ante un tríptico sutil y poético, cargado de vida hasta el punto de definir para siempre lo universal del amor, la amistad y la lealtad. Y hay que decir que, es en esta última donde alcanza el mayor de los equilibrios entre la forma y el fondo, con una fotografía sencillamente maravillosa, y unos tonos amarillos, ocres y rojizos que colorean encuadres tan clásicos como expresivos.
En lo que nos muestra, vemos que continúa descubriéndonos el misterio femenino: la bondad, fidelidad, delicadeza y amor que componen ese universo. La humanidad de Kayo es un rayo de esperanza y, al mismo tiempo, de luz para el propio Shinnojo Mimura, y la manera de decirlo en forma de pájaro volando de su jaula lo simboliza.
Es, sin embargo, en la descripcción de los otros dos protagonistas donde esta gran película alcanza el equilibrio antes mencionado, y, por tanto, su grandeza. Del samurai que ejerce como catador no podremos olvidar durante todo el metraje lo grandioso de su sueño, abrir una pequeña escuela para enseñar a los niños el arte de la espada, adaptando la técnica a cada uno, sin distinciones de clases ni de orígenes. Expresa la consciencia y, a la vez, la crítica de algo de ese código que debería dejarse atrás.
Pero, no obstante lo escrito, es el sirviente Tokuhei el que hace que todo esto resulte difícilmente olvidable. Su actitud describe con mayúsculas la bonhomía que puede albergar el corazón de un hombre; sus lágrimas, la sinceridad de sus actos; su decisión en la escena final, la belleza de su alma.
El último plano congela el tiempo, y así permanece hasta conquistarnos. Nos acaricia suavemente.

Claro que Hitchcock se muestra como un maestro del ritmo, del montaje y de la luz...
Claro que la película nos enseña unos personajes resignados y angustiados por la falta de afectos, por los amores abruptamente acabados, por los cariños posesivos...
Y, claro, que los pájaros son la excusa y también el elemento de unión que sirve para darle cuerpo a todo ese complejo entramado...

Todo eso está claro, pero...

¿ Acaso, nadie se da cuenta, de que, como en muchas otras de sus películas, ante nuestros ojos también se quiere presentar una sencilla y emotiva historia de amor?

¿ Acaso no vemos que en la sorprendente llegada de Melanie Daniels a Bahía Bodega late algo más que una simple broma o un caprichoso y travieso azar?

¿Acaso no quiere decir algo, que ella acepte la invitación...?

¿Acaso hay alguien a quien no le gustaría que hicieran eso por él?

¿Acaso nadie ve que ella se está declarando?

Y siendo honestos, ¿Acaso hay alguien que no se enamoraría de ella?...

Si nos fijamos en su modo de actuar, podremos ver que hay eso y mucho más.
Vemos un intento de pasar la página de los juegos, y, quizá, empezar la de los hechos. Así se lo dice a Mitch... Vemos también una mujer delicada y elegante, de luminosa belleza, obligada a luchar ante la inesperada adversidad.
Y, por supuesto, vemos en Tippi Hedren el debut más sugerente de la historia del cine; frágil, decidida, espontánea, graciosa... y de ASOMBROSA BELLEZA. Radiante... Casi mágica.
La segunda mujer más hermosa del mundo.

Es ésta película, y no otra, la que pongo cuando quiero recordar quién era, de dónde vengo, y cómo quería ser...

Es ésta, y no otra, la que me hace retroceder en el tiempo; la que me hace pensar en vivir el presente; la que me hace añorar un primer beso, un primer amor; la que me hace ver si estoy yendo donde entonces quería...

La que hace que quiera ser feliz...

La que me hace pensar si soy quién quería ser...

Y son Cindy Lauper y los lluvioso muelles de Astoria los que me lo responden...

Es el absoluto bloqueo ante la vida, entendida como algo que se puede llegar a compartir con otro, lo que nos pasa por delante durante casi hora y media; algo que despacio va cogiendo forma hasta desembocar en la descorazonadora conclusión. Si al principio aparece bajo la forma de observación y, quizá algo de obsesión, no será hasta el final donde sintamos que se trata de algo más profundo, de "tristeza subjetiva".

Será ese corto período de tiempo en la vida de Valeria, el que nos irá descubriendo el porqué de su conducta; el que, cuando ya no la estemos viendo, hará que entendamos, y queramos disculpar lo que se nos ha mostrado; y el que hará que finalmente lo sintamos por ella; un poco como si nos pasara a nosotros. Y, todo ello, quedará explicado en algo tan angustioso como la expresión de abandono y ausencia en el rostro de esa bella mujer, Valeria, que no puede avanzar.

El modo en que ello se plasma combina retazos de la soledad de nuestra protagonista, con otros en que, a pesar de estar rodeada, sigue pareciéndonos aislada. Hay, también, escenas que sorprenden, que tienen parte de encanto, parte de verdad y parte de drama. Pienso en su reacción en la cabina de traducción; en la espera de la llamada diaria.
Conversaciones que, quizá, sólo se tienen una vez; esporádicas y sinceras sonrisas, que pudieran ser de felicidad; y timidez y rubor ante la anhelada cercanía.

Es duro pensar en Massimo; verlo subir en el último momento al autobus; esperar en el mismo sitio de ayer; pero también lo es recordar a nuestra "espectadora" que no quiere ser mirada; verla sentada bajo la torrencial lluvia; contemplarla, observando de nuevo, sin tener piedad por si misma, sin concederse un descanso, una oportunidad. La frase final; cuando quedarse en el fondo o salir a la superficie deja de importar, no provoca más que el que queramos ayudarla.