Ayer vi la última película de Scorsese, El lobo de Wall Street. Me pareció en general divertida y también, cómo no, demasiado larga. Después de cuarenta años ya no llama la atención que los personajes protagonistas sean unos tipos tan desmesurados como Jordan Belfort y su colega gordo. Muchas películas de Scorsese, de hecho, sus personajes e historias, están hechas de desmesura. He buscado en la RAE y quizá la palabra española “desmesura” no sea demasiado clara (aludo aquí a la célebre hybris griega), quizá sea más adecuada a palabra “destemplanza” para aludir al cine o a buena parte del cine de Scorsese. Excéntricos que llevan la trama a sus mismos límites, hasta apurar tanto el partido que acaban por chocar con la realidad y destruirse: ese es el cine de Scorsese que puedo recordar. El formato puede ser cómico o trágico, el metraje largo o larguísimo, las ambiciones diversas, pero el motor de su acción es el mismo: la desmesura, el delirio como límite.
¿Qué puede decirse de Jake la Motta, cuya sed de gloria no puede ser saciada con nada? ¿Qué de Bill el carnicero, de su Howard Hugues, de los personajes y en general el ambiente soberbio y recargado de Casino o de Uno de los nuestros? Su Taxi Driver es un pobre diablo carcomido por la conciencia de su insignificancia. Hasta Jesucristo es visto como un maniático abrasado en su ilusión.
Estas películas nos parecen poco realistas, pero los tiempos no están como para que se lo reproche nadie. Porque sin darnos cuenta sabemos todos que el interés de la vida está en esa brecha en la que sus personajes tienen el valor de moverse. No hay apenas interés en la nuestra, en nuestra vida, que es tan acomodada y miedosa del riesgo, y por eso necesitamos (y Scorsese lo sabe) ese cine de locos que él nos propone y nos pone por delante. La película termina, sus personajes se destruyen en una dinámica que no pueden controlar, y nosotros salimos de la ficción sucios pero nuevos. Es un perfecto ejercicio de catarsis.
De dónde saca Scorsese esa suntuosidad es un misterio para mi, y ahora voy a ponerme psicológico. Me imagino a Scorsese como su sobria imagen me dice que es: como ese frailecillo diligente, el pequeño emigrante con sus gafas anticuadas y su delicado tono de voz. Me lo imagino comiendo spaguettis en casa de su anciana madre los domingos con la familia, viendo la NBA o leyendo a Pushkin en su sillón de orejas. Y sin embargo concibe y proyecta estas películas apoteósicas y a menudo brutales, pobladas de personajes megalómanos que chocan porque literalmente no caben en este pequeño mundo.
No es extraño que en sus películas tanta ambición llevada al extremo acabe por quebrarse. La caída en la realidad de la vida (el metro del policía, el camerino de Jack la Motta) es molesta y estrepitosa. La trama que nos ha mantenido tres horas tan divertidos se disipa en la inconsistencia de un sueño. Se trata de los mismos sueños del hombre mediano que Scorsese como cualquiera de nosotros concibe y renueva, mientras tanto, para poder seguir viviendo.

Por un lado no se deben dejar de apreciar las cualidades de la película: la sensación de oscuridad, la sordidez y la tensión, esa atmósfera de desgracia que personalmente no se me llega a hacer del todo artificial, y cómo no la interpretación, claro, la interpretación, también la interpretación.
Mis reparos:
Que tiene unas pretensiones políticosociales que le vienen grandes, dibujando un panorama maniqueo. No existe complejidad alguna, hay la sensatez y la locura, vemos a los ricos y a los pobres, siendo una parte torturada por la otra. No vemos mezcla alguna entre esos mundos, que es donde tediosamente vivimos la inmensa mayoría, sino un apasionante escenario donde se representa la lucha de clases.
Otro reparo que le pongo es que reduce la génesis del joker a la perturbación psicológica. Conviene señalar aquí algo pedantesco e importante: que el caos precede al orden. El caos es desorden no como falta de orden sino al contrario, es el orden el que se impone al caos desviándose de él, civilizando la realidad, que es primordialmente caótica. Por lo tanto, querer reducir la esencia del caos (que en teoría representa el Joker) a una mera inadaptación al orden existente es reducir su idea y su fuerza mítica.

A quienes pasamos largamente de los 30 y hemos padecido ya algún que otro trance amoroso nos resultará complicado ver otra feliz comedia romántica sin que nos resulte superficial, incluso frívola, después de haber asistido al desastre de Buscando un beso a medianoche.
La atmósfera patética y poética de un Los Angeles distante, solitario, de esos zapatos usados, tirados por la calle, de matrimonios indeseados, de una madre borracha que se pone tetas, del edificio de la Bolsa abandonado y lleno de basura, del delicado teatro desierto; la aridez del paisaje y del paisanaje se compensa por la tierna amistad que se profesan los dos amigos, y poco después con la conexión mágica que se produce entre el chico y la chica, que conmueve aún más en un escenario así, algo gastado, como en el que ellos se mueven. Parece que algo nuevo vaya a nacer, al fin.

He leido algo de que es indie, no lo sé. Me parece una genial, delicadísima película. Solamente la amistad sale indemne de su ataque desmitificador.

Sam Mendes sigue a lo suyo. Cualquier ciudadano que no tenga la fortuna de ser un perfecto mentecato advierte a las primeras de cambio de su vida adulta que la vida en líneas generales es más bien decepcionante. Solamente el arte, o el amor, o la aventura, elevan a cierto grupo de personas, muy escaso por cierto, por encima de la perfecta mediocridad. Estos acaban casi siempre despeñados. Y el resto, la inmensa mayoría, encuentran la salvación y el sentido en el dinero, en el intrincado juego social. Resumiéndolo mucho el sueño americano, de este modo, solamente puede seducir, o al menos bastar, a los idiotas. Ese sueño es por supuesto una quimera, una mentira fabricada absolutamente necesaria para formar sociedad, una sociedad quiero decir potente, productiva.
Nos queda para sobrellevar nuestra existencia el psicólogo, las vacaciones y otros consuelos.

Sobre las mentiras de esta sociedad triunfal nuestra carga las tintas San Mendes, sin muchas esperanzas de redención. Contra nuestra vida burguesa y pálida, llena de gestos simulados, conversaciones enlatadas, frases hechas, deseos diseñados, falsa hasta la médula, todo eso.
Un maligno exceso de inteligencia, de sangre en las venas, de sensibilidad, nos deja asfixiados frente a ella. Hasta el más idiota, el más cobarde, el más ruin, yo creo que a veces se da cuenta, más a menudo cuanto más joven.
No parece haber salida: o entras en el redil o sucumbes. La mediocridad que a menudo advertimos y denunciamos a nuestro alrededor es la nuestra, consiste y pervive y se perpetúa en nosotros, en nuestro íntimo y cobarde afán de supervivencia. El Verdugo de Berlanga tiene en mi opinión bastante más de esto mismo que de alegato en contra de la pena de muerte.

La realización de la serie es magnífica. Los efectos digitales para recrear el Japón del s.XVII, el vestuario, la iluminación, los actores... hasta el guión es bueno, eso sí:todo 100% alineado con esta cansina ideología anticlerical y anglófila que nos dirige.
La doctrina de la serie es tan gruesa, que cómo no darse uno el gusto de criticarla.