Bacheha-ye aseman cuenta la historia de Alí, un niño de unos diez años, lleva a arreglar los zapatos de su hermana menor pero, mientras compra algo en la tienda, los pierde. La familia es muy pobre para comprar otros y además, temen el castigo, así que los hermanitos hacen un pacto de silencio sobre el asunto y, como la niña no tiene mas zapatos, deciden compartir los de Alí para ir al colegio: ella en la mañana y él en la tarde. El tema es increíblemente simple y la narración, por entero cristalina, es exquisita. Tanto, que de algún modo hace recordar a El Ladrón de Bicicletas, aquella obra maestra de Vittorio De Sica (1949).
El final es impactante, aunque divinamente esperado.
una película de cinco estrellas, que no tengo la menor idea de cómo perdió el premio de mejor película extranjera en los Oscar ante aquel garabato cinematográfico llamado La Vida Es Bella (aunque presumo lo de siempre, el garabato tuvo muchísima propaganda y es absolutamente comercial)

Soy psicólogo clínico y no me sorprendo fácilmente con este tipo de historias. Sin embargo, esta es deslumbrante desde cualquier punto de vista, pero por sobre todo, en cuanto a generar esa incertidumbre de todo, esa difusión de fronteras entre lo psicótico y lo perverso, entre lo sexual y lo infantil, entre lo sublime y lo banal... una maravilla.

Después de ver "Libertador", de Alberto Arvelo, tuve que hacer la paces conmigo mismo y curar mis ojos y mi mente con buen cine. Tomé "Paris, Texas" (1984), obra maestra de Wim Wenders, una coproducción de Alemania del Oeste, Francia, GB y USA. Sobre ella se ha escrito cualquier cosa para exaltarla, en especial la escena final, la conversación telefónica tipo peep-show. ¿Qué decir de ese diálogo? que es imposible describirlo plenamente, pues la situación más que bizarra, los filtros de cámara, la inmovilidad de las tomas, la profundidad de las actuaciones, la increíble belleza de Nastassja Kinski, el carácter de Harry Dean Stanton, y todo lo que esta ocurriendo fuera de esa escena al mismo tiempo, que atormenta mientras tanto al espectador, la hacen casi onírica-surrealista. Es una barbaridad esta película. Si no la han visto, nunca es tarde para hacerlo. Si ya lo hicieron, vale la pena repetirla.

Luego de una escaramuza frente a su casa, Ivo un campesino que cultiva mandarinas, recoge a un checheno y un georgiano que resultaron heridos e inconscientes. Cuidándolos, dándoles de comer, poco a poco, apenas viviendo, va facilitando un espacio para hablar sin matarse -no sin odiarse-, y así, sin resolver sus conflictos políticos, sin conversar sobre historia, sin discutir posiciones ideológicas, van conviviendo, van comiendo juntos, van bebiendo un trago de licor. A lo Esopo, nos muestra de quién es la tierra por lo que luchan los hombres. Mandarinas es una película poética, anti belicista, magníficamente contada mediante diálogos precisos y silencios que permiten leer el alma.

Sobre esta película, Ingmar Bergman dijo en 1971.“La Vergüenza, no es sobre la inmensa crudeza, tan solo en su significado. No es sobre las bombas. Es sobre la infiltración gradual del miedo. Pero “La Vergüenza” no es lo suficientemente precisa. Mi idea original era mostrar tan solo un día completo antes de que la guerra estallase. Pero empecé a escribir cosas, y todo fue mal, no se por qué. No la he visto recientemente, y tengo cierto miedo de hacerlo. Cuando haces una película de este tipo debes ser muy duro contigo mismo. Es una cuestión moral.”

A mi me gustaría recordar el monólogo final, que resume todo el horror que Bergman ha reflejado, que se da en un bote a la deriva:
"Soñé que iba caminando por una hermosa calle.
De un lado había casas blancas con altos pilares.
Del otro lado había un parque con árboles. Bajo los árboles, junto a la calle, había un arrollo con agua verde oscura y, luego, encontré una pared cubierta de rosas.
Y luego pasó un avión y le prendió fuego a las rosas... pero no fue tan espantoso... porque, era tan hermoso observar los reflejos en el agua y ver como se quemaban las rosas...
y llevaba un bebé en mis brazos... era nuestra hija. Se aferraba a mí. y sentí sus labios que tocaban mi mejilla.
y todo el tiempo supe que debía recordar algo... algo que alguien me había dicho... pero lo había olvidado..."